Хуёво. Скучно. У каждого свой мёд, я постоянно задаюсь вопросом - что есть мёд? Для них - это слава и деньги. Для нас - свобода и допинг.. Для пчёл мёд, это мёд.. смысл их жизни. Раньше я тоже жил ради ИХ мёда. Может я и сейчас живу только ради него? Ради своего мёда я готов загрызть захватчика, перегрызть ему горло, сплясать на трупе лезгинку.


А потом сидеть и смеяться в лицо кровавому закату. Мёд заката - эмоции.. Мёд компании - старый друг. Мёд земли - люди.
Да! Мёд порою бывает жесток, он готов уничтожить своего создателя, сидеть у него на шее. свесить ноги, и бить ими по спине. Вперёд! Вперёд! Я твой мёд! Ты должен умереть ради своего мёда.


Я могу разговаривать с пчёлами, но мне трудно общаться с собой. Я потерял свой мёд, я использую части чужого мёда. Кидаю их в свой горшочек, покрытый длинными чёрными волосами.
Голова человека - это горшок мёда, его можно любить. Его можно разбить. Его можно эксплуатировать. С ним можно петь, есть, спать, дружить. Но это будет его мёд. Мы никогда не сможем украсть весь мёд, если он чужой. Мы можем только оторвать кусочек. И этот хуёвый, ёбанный  кусочек будет всю жизнь пытаться стать нашим мёдом. Но мы этого никогда не поймём - такова наша доля.

Все мы пчёлы, ёбанные желто-полосатые пчёлы. У некоторых пчёл полоски от протекторов на ебле. У некоторых полоски от кнута на жопе. У некоторых, просто одежда в сине-белую полоску. Но все мы ёбанные пчёлы, в старом гнилом улье.
Заебало всё .. я не понимаю зачем это пишу.. Всё равно всем глубоко похуй.
Надо меньше читать.
Надо меньше писать.
Перестану летать.
На чужом керосине из мёда...

Стану пчелой. Буду жить ради мёда. Любить ради мёда, убивать ради мёда.. Ебать матку ради мёда. Лечить ради мёда.
Жизнь это вязкий, сладкий желтый мёд. Хочеться пробовать и пробовать.

Хуёво мне, первынах и второйнах пездуют собирать портфели к 1-му сентября. 3-й нах пьёт тормозуху…