Жить мне уже не много осталось, час или два. Кончится воздух и всё, до свиданья. То есть прощай. Прощай семья, прощайте друзья, такая вот беда – пал смертью храбрых на боевом посту. Выполняя задание родины. Памятник конечно не поставят, слишком мало успел нашуметь за свою жизнь. Но в газетах точно напишут.
Жаль водки нет. Было бы сейчас в самый раз. Эх... Если бы каждому перед смертью предоставлялось обязательное последнее желание – я бы заказал бутылку водки. И закусить что-нибудь. Желать так желать. Всё таки смерть как никак приближается.
Значит литровый пузырёк водки, скавародку мяса жареного с луком, кастрюлю картошки варёной чтоб ещё пар шёл, - вот какое было бы моё самое распоследнее желание.
Заебись фантазировать на краю смерти.
Интересный кайф.
Говорят что перед смертью вся жизнь пролетает перед глазами. Зря. Или я не такой как все? Хотя наверное ещё рано. Придёт время и пролетит она вся от роддома и первых обосранных пелёнок вплоть до настоящего момента включительно.

Сигарету пожелал бы я тоже. В такой ситуации любой закурит.
Странно, что никакой злости нет. Гарцевали эпохами ратуя за интеллект, успешно внедряли передовые проекты, кричали тосты «За нас!» и вот теперь всё это низвергнуто, потому что я обречён умирать.
Потому что какой-то мудак на Земле допустил ошибку при сборке сложного агрегата отвечающего за бесперебойную подачу на борт кислородной смеси. Я смог утром найти причину, в верхнем блоке смесителя - дефектные прокладки, пустяк для земных условий, но здесь, в полёте устранить проблему выше моих возможностей.
Эти идиоты снизу, прогоняющие еженощный кумар обязательной дозой кофе из автомата, сообразили раньше меня в чём дело. Когда их голоса срывающиеся на мат сообщали мне что всё обстоит очень серьёзно, я уже знал, что сегодня - последний день в моей жизни. Я транслировал им об этом и пользуясь случаем послал их на хуй.

Не много жить осталось. Подольше бы хотелось, столько всего не успел, хотя всё-таки кривлю душой. Успел пусть не всё, но много. Вот к примеру в космос полетел. Правда сразу так неудачно.
Опёрся я спиной о пульт и чувствую, сбоку что-то стоит. Хотя там ничего стоять по идее не должно.
Оборачиваюсь и глазам не верю, дар Судьбы – прямо передо мной непонятно откуда такая каталка как в ресторане, а на каталке запотевший стеклом литр водки, рядом гранёный стакан, чуть в стороне кастрюля с дымящейся картошкой и скавародка горячего жареного мяса... А по другую сторону открытая пачка сигарет с единственной сигаретой внутри и сияющая чистотой пепельница.
Вот значит как.
Не ожидал.
Значит точно умру раз желание исполнилось.
Срочно выпить!
Вскрыл я бутылку, наполнил стакан. Прощайте все... тьфу, даже не знаю, какой тост в таких случаях произносится. Насрать. Не до тостов мне сейчас. Выпил, закусил мясом и картошкой, откинувшись в кресле, закурил сигарету.
Может ещё что пожелать?
В моей голове завертелись разнообразные вещи: сисястая брюнетка, живущая в доме напротив, гитара 12-струнная, висящая на стене в моей комнате, длинный косяк забитый афганом, который я в последний раз курил лет двадцать назад и теперь неизвестно почему всплывший в моих мыслях.
Если пожелать у Судьбы ровно столько сколько хочешь, то получишь непременно больше, с излишком, с привесом, с хуёвыми неожиданностями, поэтому желать нужно сразу капитально больше – тогда получишь именно то что хотел. И пожелал я вдогонку к брюнетке, гитаре и косяку чтобы ёбаные дефектные прокладки в смесителе снова стали герметичными, и наполнив стакан, сразу выпил за это...

- Ну как ты там? – доносятся до меня через динамики голоса идиотов с Земли.
- Хуёво, - отвечаю. – Всё болит, в глазах рябь, ебанутся, дышать совсем уже не могу, - а сам спокойно стряхиваю пепел с сигареты и наливаю стакан.
Ну зачем им знать, что на борту снова стал поступать свежий воздух.


*   *   *