Вы ,наверное, заметили, что практически все мои креативы немного однообразны. Типа такой хуйни: родился, вырас, умер. Шол па улице пизданулся и здох. Вылез робат из жопы и замачил всех. Сел пасрать на унитаз, высрал сваи кишки и здох. Ковырялся пальцем в носу и мозги себе вышиб. Читал книгу, сошол с ума и выбросился их окна. И так бля далее. Ну что это такое? Что нахуй за минизантрапизм блядь или как эта хуйня нездовая называеца нахуй. Я же не такой совсем. Я аптимист ахуенный. Жызнерадостная улыбка не сходит с маих уст никогда. Вот, блядь щас вам даказательства будет, креатифф с ахуенным веселым канцом напишу, только вот пыхнуть надо бы сначала для настроения.

Счелчок зажигалки. Буллльльльльлллль. (я люблю через воду курить, говорят впирает мощнее от того что какие-то хим процессы происходят, когда канабинол через  воду проходит, плюс хуйня всякая в воде отфильтровывается. ФФФФФФФФФФФФФФФФФФф. Выдохнул я канаплиное облако. Оно зависло передо мной, сконцентрировалось и в лицо превратилось. У него правда только рот был, что бы говорить. Ну вот оно и говорит:
- Меня Джа прислал. Я твое желание исполню. Любое. Что пожелаешь?

ну чего можно пожилать по накурке-то? Тонну канапли канечна, йоптвнахх. Только я рот было открыл, что-то меня остановила. Нет, не хуй, как ты наверняка захочешь меня палъыбнуть, дорогой мой витоподобный фтыкатель. Остановила меня мысль, пранефсшеяся в моем мозгу. Ну канапля у меня есть, пока хватает, нахуя еще, да еще тонна, куда я ее дену-то? Я ж не наркобарон какой-то.

Блйа, если не конопля, то что? Деньги?  Ну так пару миллиардофф европейских мне не сильно помешают. Но не стал я денег просить. Хотя и не согласен, что деньги - зло, грязные бумажки и т.д. Да и не потому что деньги это еще не все. Деньги то можно и добыть как-то. Человек может это сделать. Это исполнимо... А тут такая возможность, знаю же, что больше никогда в жизни не представится, если просить - то что-то, что вне человеческих возможностей. Что-то, что только богу подвластно.

А что просить то, если не деньги? Счастье? О таком и не просят, да и опять же исполнимо это. Много ли человеку надо что бы быть счастливым? Может вечную жизнь? Прошла тысяча лет, посреди песчанной пустыни Трип Курман выдалбливает косой, взводит руки к небу и молит бога о смерти. Брррррррррррр, ну нахх бля.

Решил идти от обратного. Вот, что мне не нужно, что я ненавижу, что мне мешает. Убить человека? Да это я и сам могу.
Я посмотрел в окно. На улицу. Блядь, ебаное солнце светит прямо в глаза. На улице жарко, мне скоро выйти надо будет в эту злоебенную жару, под лучи этой дерьмовой звезды. Бля, что за хуйня, что за ебаное солнце, как же меня заебало наше сраное светило...

- Я желаю, чтобы звезда по имени солнце, что светит изо дня в день, что умирает миллиарды лет, я хочу что бы оно погасло наконец-то, умерло...
- Да будет так, как ты захочешь. Приятного тебе ожидания, смертный. -  молвил голос и канаплевае облако рассосалось в атмосфере моей комнаты.

Больше месяца время унесло уже в небытие, а я все жду...