… Говорят, когда ангел умирает, его мёртвое тело не выдерживает тяжести мира и, превращаясь в невесомую пыль, постепенно исчезает под порывами нездешнего ветра…

- Давай, Колян, только быстро давай! Бля, да быстрей!
- Релакс, ниггер, все заебок!
- Ага, хуй-ли, спалят нас, кому пиздюлей отсыпят? Не ты же здесь сторожем, а я.
- Да похуй, подумаешь, выгонят! Сторож в морге, подумаешь – работа.
- Идинах. Принёс?
- А то! «Гравитационная аномалия», два грамма башик.
- О! Вточим!

… Пистолет приятно оттягивает руку, холод металла вселяет уверенность, восемь патронов желтеют латунью в обойме. С сухим щелчком она входит в рукоятку. Передёрнуть затвор. Поставить на предохранитель. Пистолет – за пояс. Одеть пиджак. Выйти…

- Хооо… Хуясе. Так-то вешчь!
- Дык! Еще по ляпочке? Гыыы…
- Гыыыы…

…Неприятно идти по улице. Как будто каждый смотрит на тебя с подозрением, как будто каждый видит тебя насквозь. Видит мои мысли, то, что я задумал. Но откуда им знать, что я задумал? Не такое уж это распространённое желание – убить ангела…

- Ну чего, пошли, на свежачок поглядим? Гыы…
- Гыы… Страшно, ёпта…
- Да не, сегодня кой-чего действительно интрресное, нах. Гыы… пошли.
- Оохх, ну интересное разве что. Пошли, раз такое дело…

…Она удивлена. Еще бы. Не каждый день тебя приходит убивать твой друг. Она просто сидит в кресле и смотрит на меня своими доверчивыми глазами. По её щеке катится слеза. Кажется, поняла. Палец нажимает курок, затвор дергается назад, выплёвывая гильзу, на конце ствола бесшумно распускается огненный цветок, маленькая свинцовая смерть пролетает расстояние до её головы. Разрывает кожу, пробивает череп, входит в мозг, пробивает череп, разрывает кожу, с кровавым фонтаном выходит наружу через затылок, застревая в спинке кресла…

- Ёбанарот, отвратительно, сука.
- Прикинь, в упор, в голову. Менты говорят, еще надпилы на пуле сделал. Типа разрывной…

… Враньё. Ложь. Кругом ложь, лживый мир, лживые слова, лживые люди. Прошло уже много времени, она точно мертва, а её тело всё ещё здесь, сидит в кресле, смотрит уцелевшим глазом в потолок, стена заляпана кровью и не думает развеяться в пыль. Это значит – ошибка. Она не ангел. Никто не ангел. Их просто нет. Какой смысл жить,  если Их нет? Тогда ничего нет. Смысла тоже нет. Есть только холодная тяжесть пистолета в руке. Он пахнет порохом. Смертью. На этот раз и моей…

- Самая фишка в том, что он, псих этот потом еще и себя тоже… Засунул пистоль в рот и на курок нажал.
- А он где?
- Воот. Самое интересное. Соседи сразу ментов вызвали, они в хату вломились, когда он как раз курок нажимал. Так вот: его мозги даже до стенки не долетели. Он просто в порошок рассыпался, а минут через сорок и этот порошок исчез. Как будто ветром его унесло. Только ветра никто не чувствовал…

… Говорят, когда ангел умирает, его мёртвое тело не выдерживает тяжести мира и, превращаясь в невесомую пыль, постепенно исчезает под порывами нездешнего ветра…