На цыпочках – мимо себя в окне –
многоэтажный брежневский дом.
Не перекинуться через и не
переосмыслить того, что потом –

лет через двадцать. Мои – шаги,
тени, выкрики, небеса.
Сошли с дистанции большевики,
кто-то что-то понаписал,

кто-то это напереводил
аж на мертвые языки
фрезеровщиков и водил,
оторвавшихся от сохи.

Так и минуло двадцать лет –
на цыпочках – мимо себя в окне.
…дача, сожранный молью плед,
не перекинуться через и не…



---
Как же мне это все
успело поднадоесть –
чертово колесо –
проснуться, поссать, поесть –

и понеслась петля.
С той стороны души
тихо скребется тля.
С той стороны души

скомкано все, что есть.
Кажется все, что тут.
Тля меня тихо ест.
Тихо часы идут,

по крайней мере – пока.
Лет через миллион
будут плыть облака,
но не будет ООН.

Чего уж там про меня?..
Скомкано все, что есть.
Осталась одна хуйня.
Тля меня тихо ест.