Меня пронизывает космическая печаль. И всё из-за тех поминок. Ну зачем было класть салаты прямо в гроб? - Всё - теперь я больше не смогу есть мясо и ёбарь из меня скоро будет никакой. Я стану одним из этих людей, бережно наступающих на мостовые, чтобы они не растрескались и каждому второму встречному буду объяснять пацифистские психологизмы питания и походки. Может даже напишу книгу об этом или открою школу - придётся ведь зарабатывать как-то деньги.
- А может я просто заболел?
- Да неееет.
- Может у меня шизофрения?
- Да. Да! Дааааа!
- Похуй.
- В любом случае нужно продолжать жить. Не замыкаться на себе. Чувствовать других, а не себя. Но как?
- Никак.
- Кто это говорит со мной?
- Это ты со мной говоришь, а не я с тобой, - ты же начал...
- Ты моё альтерэго?
- Хуего.
- Это лучше... Так значит нас теперь двое?
- Нас всегда было двое. А на чём по-твоему построен внутренний диалог? - Именно на этом - все люди шизофреники. Проблемы начинаются, когда в диалог вклинивается третий - тот, кого ты боишься.
- А кого я боюсь?
- Всё что тебе нужно это понять - кто это и назвать его по имени.
- Я знаю кто это.
- Кто?