Я в весеннем лесу, где Серега Есенин
Пил когда-то березовый сок,
притулЮсь у березки, согнувши колени,
опущу свой стакан на соседний пенек.

Чу, стрекочет по бабски сорока,
А в ответ её кроет веселый скворец,
Здесь одна чистота, здесь России истоки,
Это храм для измученных русских сердец!

Я занюхаю прелой листвою водяру,
Солнце в небе по матушкељ обматерю
И закинув в кусты опустевшую тару
К деревенской блядище «на чай» загляну...