ПЛАЦЕБО - в узком смысле определяется как химически неактивное вещество, пустышка, по виду идентичная лекарству, инертное вещество, которое действует благодаря ожиданиям пациента, но неспособно действовать непосредственно на те условия, ради которых оно выписывается.
мед. терм.

Будущее на то и будущее, что никогда оно не станет настоящим.

Когда ты ребенок, ты почему то уверен что впереди все будет замечательно. Ты даже не думаешь о том ,что что-то может пойти не так. У тебя с рождения было чувство что все будет заебись. Все детство и юность ты живешь мечтами.

Потом у тебя отрастает пузо. И ты начинаешь недоумевать, типа - чо за хуйня? Где это все? Появляются сомнения, уж не наебали ли тебя. Ты не понимаешь отчего была та уверенность в завтрашнем дне. Как будто кто-то подливал масло в моторчик что бы он лучше работал. И теперь оно закончилось. Оно сгорело когда ты набрал обороты. Механизм заскрипел, но не остановился. Осталась еще искра, та искорка надежды, что все не может быть так глупо. Ты ищешь выход, цепляешься за любой повод - лишь бы она не погасла.

Воображение рождает химер. Теперь твоя черепная коробка - шкатулка с чертенком, ящик пандоры.
Твои извилины - скрученные кровавые кишки забитые шлаком.
Твоя душа - пустой рыбий пузырь.
Мысли переплетаются, путаются как африканские дреды.
Они прыгают будто их жарят на сковородке.
Ты хочешь просто плюнуть на все и плюешься желчью.
Тебя рвет адреналином.

Ты пытаешься стряхнуть с себя всю эти мысли-перхоть. Отвлечься. Но кто-то сидит и подкручивает винтик на тисках. Которые все сильнее и сильнее сдавливают виски.

Ты не можешь заставить себя делать то что тебе не интересно. А не интересно тебе, собственно, все. Все чем занимаются остальные. Ты полностью поглощен собой.
Ты пытался построить свой собственный мир. Со своими принципами, идеалами, ценностями, со своими причинно-следственными связями. И теперь этот карточный домик рушится. Потому что и не было его на самом деле. Тебе показалось. Ты поздно перекрестился. Ты усомнился в нем - и теперь он действительно ненастоящий.

Но ты уже слишком далеко от других, тебе их не догнать. Ты сам целенаправленно шел в противоположную сторону. Ты сам искал эту клетку, а когда нашел - тебе хочется наружу. И теперь ты стоишь там как животное в зоопарке и раскачиваешься из стороны в сторону. Ты ненавидишь это место. Оно тебе поперек горла. Тебе в нем трудно дышать.

А все почему? Потому что ты не смог обмануть себя до конца. Теперь у тебя нет цели, твоя жизнь теряет смысл. Ты чувствуешь приближение старости, она уже дышит на тебя своими гнилыми зубами.

Почему все так предсказуемо? Почему жизнь - арифметика? Где импровизация? Почему я не могу прыгнуть выше головы? Почему?

Ты начинаешь интересоваться литературой самоубийц.
Ты слушаешь их музыку.
Ты рассматриваешь их картины.
Ты понимаешь что их жизнь прекрасная, чудесная ошибка. Сбой в программе. Их жизнь не укладывается в математическую формулу.

Я хочу чтобы тело, забив на все законы Ньютона, покатилось само по себе.
Я хочу чтобы нарушился закон гравитации, даже если земля при этом развалится на миллион маленьких астероидов.
Я хочу чтобы закон Дарвина работал в обратную сторону.
Я хочу. Я хочу. Я хочу.

Потом ты состаришься, а в твоей жизни так ничего и не произойдет. И ты поймешь что все что ты делал было расписано задолго до тебя, ты САМ ничего не сделал. Ты был всего лишь инструментом типа стамески, лобзика, или какой-то тяпки.

Ты окончательно разочаруешься в собственном обмане, эффект плацебо больше не действует.

Все мечты сгнили еще в юности, а теперь покинет и надежда. Ты будешь жить воспоминаниями. Ты будешь их складывать в ящички в хронологическом порядке, переставлять этот хлам из одного полушария в другое, присваивать инвентарные номера, вешать бирочки. Бродить по лабиринтам извилин, в попытке найти хоть что-то стоящее.
И не найдешь. В момент осознания тебя покинет настоящее. Ты останешься в прошлом.

Потому что жизнь это миг между прошлым и прошлым.
Переливание из пустого в порожнее.
Тождество.
0 = 0.

Пиздец.