В Ташкенте жарко. Воздух срывается с неба раскаленным потоком и растекается по асфальту. Хорошо, что в машине кондиционер. Еле слышно шипит и не пускает огнедышащего дракона в салон. Едем пить водку, дела все закончили, и мы с Анварбеком молчим и смотрим в окно. Не совсем понятно, как пить в такую погоду, поэтому думаем о предстоящей пьянке с отвращением. Но - надо. Традиция гостеприимства обязательно возьмет свое, и скоро будем сидеть под навесом, истекать пОтом и есть плов. Только наш водитель никак не успокоится и постоянно тыкает пальцем в окно, пытаясь привлечь мое внимание.
- Ти посмотри, как красива. Сматри какой дом хареший построили. А вот мы здесь гастиницу сиделали. В вот саматри какой хароший парк ми, узбеки, зидесь построили.
Анвар не выдержал и тихим, но железобетонным голосом прошелестел, тяжело глядя водителю в затылок.
- Это кто тут чего построил? Землетрясение забыл?! Вся страна тебе помогала. Да хуй бы мы чего здесь без русских сделали.
Оставшуюся дорогу ехали молча. Мне почему то тоже было неудобно вместе с водителем. Почему? Вроде гордится должен, но как-то у Анвара это прозвучало…Горько что ли. Что страны нашей общей нет, что сами они не особо что и построили, что чужие мы теперь друг другу. Много чего прозвучало.

Ашхабад. Центральная 1-ая учебка на Ногина. На плацу взмокший старший лейтенант гоняет взвод лысого молодняка в самую жару. Солдаты носятся по плацу галопом, хрипя и разбрызгивая пот. Рот у всех в пене, как у загнанных лошадей. Вот-вот сознание потеряют. Градусов 45, наверное. Подхожу к старлею, вижу его напряженный затылок и мокрую от пота гимнастерку между лопаток.
- Слышь, братишка, ты бы поосторожней. Ведь перегреешь пацанов, солнечный удар хватит, не дай Бог. Ты чего зверствуешь так? Жара бы спала, вечером бы погонял, а не в полдень.
Он поворачивает ко мне лицо, которое начинает наливаться ненавистью. Скулы у него обостряются, а глаза кипят бешенством. Непроизвольно делаю шаг назад. А он уже срывается в крик.
- А цинки тебе как получать, не жарко?! А матерям их передавать?! А они тебе в морду когтями и воют, что не уберег?! Пятый выпуск у меня, саперная рота. Через месяц 50% обратно привозят ногами вперед!!! Научу бегать, может хоть съебатся успеют вовремя!
На крайнем пределе человек. Я просто развернулся и ушел.

Начало девяностых, город-герой Киев. Прилетели из Москвы к нашим знакомым в общагу КИИГА водки попить, покуролесить. Водка по талонам. Выпили все привезенное нами из Москвы и все сбросились талонами для продолжения веселья. Пошли в магазин большой толпой. Мой друг с ярко выраженным московским акцентом и хорошо навеселе подходит к продавщице, вываливает талоны и громко говорит:
- Наам тридцать литраав, паажалааста.
Та изумленно смотрит на него, несколько раз проверяет талоны и отпускает-таки водку. Убираем водку по сумкам и вдруг я слышу, как наша продавщица шепотом говорит своей товарке.
От москаль. В Москви горилку усю выпив, так вин вже у нас скупае.
Весь вечер пили эту водку и со смехом называли ее "трофейной". А уж как по нам киевляне в связи с этим проезжали - можете представить!

1993 год. В Москве путч у Белого Дома. Я в командировке в Минске в гостинице "Планета". Стою в холе и смотрю телевизор, где показывают кошмар, стрельбу, трупы и общее ощущение засады. Настроение прямо скажем тяжелое. Мрачно смотрю в экран, волнуюсь о родных и друзьях. Рядом со мной стоит молодой мент, который отвечает за порядок на этаже. Он поворачивается ко мне и горестно говорит:
- Блядь, ну все у нас не как у людей.
Я соглашаюсь и говорю ему, что это полный пиздец, когда у тебя в центре города постоянно кто-то кого-то из танков ебошит. Он непонимающе смотрит на меня, а потом виновато улыбается и говорит:
- Да я вот смотрю, в Москве ментам уже зимнюю форму выдали, а мы мерзнем как суки и когда на зимку переведут, хуй его знает.
Я сначала охуел от злости - как же так! Там кровь, а этот про сраную форму! А потом подумал - а ведь и правда, у каждого свои проблемы и просто парень заебался каждый день мерзнуть.

Сколько раз мне говорили иностранцы - какая же у вас Россия грязная! Ужасно! Везде все засрано. Я стеснялся и переживал. Действительно ведь грязно. Тут приезжаю в Барселону. На каждом шагу все буквально ЗАСРАНО собаками. Именно так - с большой буквы. Вместо того, чтобы город смотреть, все время себе под ноги смотришь, чтобы не вляпаться ненароком. У нас конечно собаки тоже гадят, но у испанских барбосов, похоже, это прямо-таки дело всей их собачьей жизни - обосрать родной город. И нихуя никто это говно в пакет не собирает. И кучи мусора по всему тротуару. И вонь. Хотя город просто прекрасен сам по себе. Так что все эти комментарии по телевизору типа "они молодцы, а мы пидорасы" - еще одно доказательство того, что мы сами себя ни в хуй не ставим, а иностранцам готовы жопу лизать. Грустно, но факт, мать его. А в Марселе не были? Я без понтов. Правда. И никогда не бывайте. Я просто охуел от омерзения. Серый, грязный портовый городишко с кучами мусора, разрушенными кварталами с граффити до самой крыши и ОЧЕНЬ небезопасными улицами. И по всему городу - шайки арабских подростков. Стаи. Толпы, сука. Тьфу, блять. До сих пор тошнит. Поэтому я вам честно говорю - у нас просто ОХУИТЕЛЬНАЯ страна. И не верьте журналюгам. А наши хачики по сравнению с арабами - просто, сука, Мстиславы Ростроповичи.

Занесла жизнь по делам в город Кокчетав, что в северном Казахстане. Много чего удивительного там со мной случилось, но это отдельный рассказ. На дворе 1995 год и я приехал туда со своим коллегой канадцем. Приезжаем в единственную, нормальную гостиницу города - по-моему она так и называется "Кокчетав". Этажей, наверное, восемь в ней. Я подхожу на ресепшн и прошу два "люкса". А стоил этот "люкс", как выяснилось, тридцать три с половиной копейки. Смешные деньги, в общем. Девушка оживленно заворковала со мной, улыбается, просит паспорта. Видит канадский паспорт и мрачнеет. Настороженно смотрит на моего канадца и говорит мне:
- А вот ему "люкс" нельзя.
Я офигеваю и пытаюсь выяснить, в чем дело. Девушка мнется и не говорит. После долгих уговоров удалось у нее узнать (шепотом говорили), что местное КГБ по непонятным причинам не разрешает селиться гражданам стран блока НАТО (!!) выше четвертого этажа, а все люксы (два) на последнем. Так и жили - канадец мерз в обычном номере на третьем, а я мерз в люксе на восьмом (батареи почему-то были холодные).

Львов. Неосмотрительно возвращаюсь ночью через Стрыйский парк. В какой-то момент вижу краем глаза тени, которые идут быстрым шагом ко мне через газон. Одеты одинаково - прямые штаны, кепки, коротко стрижены. В общем, пиздец мне точно. Боевая дружина местных подростков. А они во Львове суровые, организованные и злые. Понимаю, что ограбят и отпиздят. А ведь не хочется. Но со стаей молодых шакалов дратся еще опаснее - мозгов еще нет, могут и пером гланды пощекотать. Решение подсказала интуиция. Бросаюсь к ним навстречу бегом и голошу, как дурной:
- Выручайте, братишки!
Они изумленно остановились и настороженно смотрят. Старший оценивает ситуацию. Рука в кармане. Я продолжаю:
- Только приехал в командировку. Похмелье страшное. У друга хотел остановиться, а того нет дома. На даче, видимо. А денег вот только на бутылку. Помогите водочки достать, с похмелья умру! Вместе раздавим, ребята, выручайте, братаны!
Старший посмотрел на меня презрительно и сплюнул:
- Не пьем. Спортсмены. Иди вот по дороге, там таксисты. У них может быть.
Потом помолчал и добавил с плохо скрываемым раздражением:
- Из парка лучше быстро выходи, бегом лучше. И русский здесь забудь.
Развернулись и исчезли в ночи.