Укрыта душа от себя самого,
Захочет – уйдет в самоволку.
И сердце не вылечишь ни курагой,
Ни электрошоком колким.

Оно остановится, как ни проси,
Что мало, мол, пожил, оставьте.
И окоченеешь часам к семи,
А вынесут – окна настеж.

Влетит загулявшая сука-душа,
А тела, простите, нету.
И некому петь: ах, как жизнь хороша,
С душой, чтоб, писал ты сонеты.

Куда она денется – дело ее,
Тебя уже не колышет.
Ей бог или черт будет строгим судьей,
Там много начальников высших.

А все же обидно, вот так, с чепухи
Покинула тощее тело.
Ушла. Ненадолго. Какие грехи?!
Ты даже дрочил неумело.
SeaW