Меня зовут Стилет. Точнее называют. Это же вас зовут, а нас неодушевлённые предметы называют. Вот тоже ещё - неодушевлённые предметы. Да в нас души иногда больше чем во многих из вас. Кто из вас помнит своего хозяина? Ты думаешь, у тебя нет хозяина? Да ты ещё и слеп, зазнавшийся кусок мяса. Я помню своего хозяина, его дрожащую руку, костяшки пальцев, крошки табака в потайном кармане. А ты даже не знаешь, что у тебя тоже есть хозяин. Оглянись, найди его взглядом и упади на колени, спрячь свой взгляд в пол, пока он не заметил его. Ты смешон в своёй гордой слепоте. Ну да ладно.
Я помню своих родителей. Их много. Больше сотни. В основном это такие же, как и ты жалкие и слабые твари. Но есть те, о которых все говорят с гордостью. Например, мастер участка Соколов. Это он предал моей жизни смысл, не дал сгнить мне внутри тупого гибочного штампа. Ты отличаешься от мастера Соколова очень многим. Например, он может увидеть в куске заготовки меня, а ты нет. Даже если ты, обожравшись кислоты, случайно заметишь меня, ты меня не родишь. Ты ничего не знаешь о режимах резанья, о нарядах на отпуск металла. Тебя поймают ВОХРовцы как только ты подумаешь о том чтобы украсть гайку. Или твою одежду намотает на шпиндель, и еще долго будет хлестать твой окровавленный труп по столу огромного фрезерного станка. Короче - ты бы меня не родил. А кстати. Ты мог бы взять меня в руку? Просунуть свои слабые пальцы и ощутить мой тёплый могильный холод. Ты не обмочился бы со страху, едва увидев меня? Ха-ха. Какой же ты смешной. Почти как мой хозяин, когда он овладел мной. А мастер Соколов овладел четвертной хрустящей бумажкой. Я говорю - овладел, потому что это не была продажа. Но тебе этого не понять. Ты вещи покупаешь. Ты тратишь деньги. Это глупо, поверь мне.
Мой хозяин завернул меня в мягкую промасленную тряпку и в полиэтиленовый пакет. Это лучший запах и вкус в мире - промасленная ветошь и металл. Потом по рейтингу идёт вкус твоих мышц и раздробленных костей. Но тебе этого так же не понять. Вряд ли ты когда-нибудь вгрызался в чужую плоть. Тебе всегда нужно оградить себя от своего врага. Ты боишься вкуса его горячей ещё крови. Я обожаю этот вкус. Вы сейчас погрязли в своём маразме - вы убиваете друг друга с помощью нажатия кнопки. Ну, какой в этом смысл? Ты же нажав, ничего не увидишь. Не сможешь заглянуть в подёрнутые плёнкой стеклянные глаза своего заклятого врага. Я думаю, что ты даже будешь бешено жать кнопку несколько раз подряд, надеясь ощутить вкус смерти. Ха-ха. Какой же ты всё-таки смешной и жалкий.
Я пролежал около месяца в подъезде своего хозяина, в щели за бетонной плитой. Он приходил несколько раз. Брал меня в руки. Привыкал. Я хорошо разбираюсь в отношениях между вами. Поэтому когда в квартире хозяина раздался телефонный звонок, я понял - настал мой и его час. Он вышел в сером пальто, вязаной шапочке, в тёмных перчатках и брюках, в ботинках на толстой подошве. Положил меня во внутренний карман пальто. Там были крошки табака. Мы ехали в трамвае, потом шли несколько кварталов пешком. Наконец зашли в фойе какого-то института. Было уже очень поздно. Институт был пуст. Хозяин знал куда идти, он несколько раз был здесь без меня. Вот аудитория. Дверь приоткрыта, полоска света. Хозяин открывает дверь и быстро идёт к человеку сидящему спиной за компьютером. Я уже в руке. Рука дрожит и пульс бешенный. Хряст. Это затылочная кость. О, как же это вкусно. Человек, ткнулся лицом в клавиатуру. Ещё удар и ещё. Хозяин бешено колотит по треснувшей голове человека. Он размазал её по столу. Я уже чувствую противный вкус пластмассы. Но вкус мозгов этого человека и хруст его черепной коробки заставляют меня захлебнутся своей слюной. Или это его кровь? Не важно.
По пути домой, хозяин выбросил меня на пустыре. Я лежу сейчас в мокрой пожухлой траве. Я не ржавею, мастер Соколов знал своё дело. Я ненавижу своего хозяина. Он выбросил меня. Подними свои глаза. Ты видишь его пульсирующую вену на кадыке. Это твой хозяин. Он пьёт кефир с булочкой. Перегрызи эту вену и если хочешь этот кадык. Пока тебя не выбросили как меня.

AMOUNT
KHARKOV. UKRAINE
ALBERT_73@YAHOO.COM