Стоишь на перроне. Ждёшь.
Мимо серый идёт дождь.
Из размазанных наверху туч.
В пёстрые души мусорных куч.
Пора бы уже уйти.
Но нет твоего пути.
Ты слишком устал. Промок.
Давит гортань. Комок.

Вглядываешься туда.
Вдаль. Гремят поезда.
Держишь в руках билет.
Электрички твоей здесь нет.
Портит романтику момента.
Под ногами лужа цемента.
Трудно думать о смысле жизни.
Стоя по шею в... соцреализме.

Подходишь к ларьку. Берёшь.
Отходишь в сторонку. Пьешь.
Опускаешь бутылку. Вниз.
Делаешь шаг под карниз.
Нет, уходить бессмысленно.
Возродим баррикады мысленно.
Жизнь ради осознания.
Заслуживает твоего внимания.

PS:

Прислушался к голосу внутреннему.
Что скажет он миру утреннему?
Поднимается из помойного корыта:
"Тема ебли трупов не раскрыта!".