Умер друг. Умер уже давно, где-то полгода назад, а узнал только сейчас. И называю себя сукой, потому что не поехал на похороны. Ебаный в рот, был на двенадцати похоронах в своей жизни, а все одно и то же. Что нас могло объединять? Он -механизатор, работал на тракторе в колхозе в крошечной деревне, где у меня дача, я вроде, блядь, сраный интеллигент, программист и живу в Питере. Что же? Алкоголь, бабы? Совместные покатушки на мотоциклах? Он трех слов связать не мог, я заместитель главного редактора в компьютерном журнале, программист и прочее. Баня, деревенский самогон и драки? В этом случае на его месте мог бы быть другой, потому что в деревне иных способов развлечься не бывает. Такие слова как гондон и наркотики он воспринимал как личное оскорбление. Думал, что это изощренный городской мат.

Почему я пишу об этом? Не знаю. Очевидно, настает время вспомнить о том, что действительно было важно в моей жизни. Я не помню, когда мы познакомились, впрочем, какое это имеет значение? Наверное, появилось время собрать камни около моего дома. Понять, почему я не приехал, не поддержал его тогда. Мне стыдно за все, что я не сделал для него. Он умер не от пьянки, не от тупого безделья, а просто не выдержал. У него семья, ребенок, посевная, скот, дом, сенокос. По субботам баня. Бутылочка "Пшеничной " за полтинник, пачка Примы. У меня компьютеры, PHP , Крокодиллица с бритой пиздой, машина, разговоры на кухне о высоком, выставка Бременской коллекции в Эрмитаже и тусовки с питерским Мегафоном. Чивас Ригал, красное Мальборо, 95-ый бензин, загранпаспорт. Ресурс Удава, звонок Нотова "Родька, ну как ты?". Среди его общения такие люди как Велосипед, который трясясь от похмела клянчит по домам сорок копеек на одеколон, плачущая жена, видя, как он пропил двадцать или тридцать рублей, причем деньги, отложенные на самый, что ни на есть "черный день". Ханыга Бугайчук, некий "вынужденный переселенец", что признался мне по пьянке: "Вот бы в Чечню, там, говорят, за десять тыщ рублей в месяц можно воевать". Испитый бригадир лесозаготовителей, Леха Багров, пропивший бензопилу и утром, с похмела, не разобравшись, проломил своей жене голову насмерть молотком.
Он пытался много и сильно работать. Строить срубы дачникам, валить лес, совмещая это с пахотой весенней, промерзшей земли, держать двух коров, свиней, чтобы его семье было во что одеться и сунуть ноги в зимние сапоги.
И он не выдержал. Я его прекрасно понимаю. Я не мог предложить ему переехать в Питер, да он и не спрашивал. Хотя я ДОЛЖЕН был ему помочь хоть чем-то. Как? Не знаю. Именно это мое аккуратное молчание и бездействие привело к смерти. Отстранение от его проблем, ведь они, казалось, такие легкие и непринужденные. Сережа, прости меня, если сможешь. Никогда не задумываешься, что твой друг находится на грани, переступив через которую он окажется в небытие. Когда же мы сможем отложить свои постоянные "Блядь, бой за бабло!" посмотреть на тех, кто находится почти перед чертой? Кто на грани? Посмотрите вокруг. Вдруг есть шанс спасти своего друга?

Если бы это было моим литературным произведением, тем , что, я надеюсь, вы читали, можно было бы банально закончить все автокатастрофой или смертью от сифилиса. Наконец, наркотиками. К сожалению, жизнь рисует нам картинки почище, чем в голливудских сериалах или креативах. Я могу лишь констатировать факт, написанный на деревянном кресте:

П А Н О В

Сергей Анатольевич

1975-2003