Какая ночь... через мгновение я выключу свет, и она, шипя и извиваясь, заползет в комнату, и я утону этой черной прохладной жиже. Третья сигарета подряд не приносит ожидаемого эффекта. Твой голос, только что бывший тут, рядом, внутри - сейчас лишь далекими, едва заметными колебаниями, волнуется в голове. Пусто. Темно. Свет. Дым. Как все бывает странно. Если бы мне рассказали, что в моей жизни произойдет нечто подобное, это вызвало бы у меня в лучшем случае смех, в худшем - циничную полуулыбку-полугримасу. А сейчас это стоит передо мной. Это бьет, душит, рвет и , в конце концов, может раздавить, расплющить и исковеркать. Я стою на балконе. Мои окна не выходят туда, где ты. Приходится переваливаться через перила и заглядывать в темнеющее холодное небо. Зачем? Чтобы быть хоть на пару сантиметров ближе? Бессмысленно. Но надо. Кому? Мне. Почему? Не знаю.

А ночь тем временем, наливаясь холодом, осторожно подбиралась к моим окнам. Она готовилась к решающему прыжку. Рука на выключателе. В детстве ничто так меня не пугало как темнота. Ночь вплотную приблизилась к двери балкона и исподлобья глянула на меня сквозь стекло. Щелк. И неслышно вышибив рамы, она в мгновение ока заполнила пространство и увлекла в гремящий тишиной мрак.