Писатель Толкиен, как и товарищ Ленин,
Для быдла глупого дешёвый полубог,
Забил мозгИ десяткам поколений,
Засрал историю. И несудимый сдох.

Судить бы стоило такого графомана,
На тёплом стуле электронами пробив,
За то, что народил литературы жанр -
Для тех, кто думкой слаб, и головою хил.

Зачем написана таких пошибов проза?
Уродов ярмарка и дураков парад -
В любого пальцем ткни - и доктору Ломброзо
В бандитский справочник готовый кандидат.

Зачем пришёл на землю Гарри Поттер?
Потешить даунов, уже в который раз?
Разумным людям кровушки попортить?
Свершить в мозгах переключенье фаз?

Холёный отрок пидорского склада,
Ума больного низкопробный плод,
Тупеющей толпе последняя отрада,
Которую дерьмом магическим ебёт.

Такое настрочить могла лишь сука злая,
Сухая стерва и морщинистая мразь,
Которая в душе от либидО сгорая,
Ни разу в жизни полноценно не еблась.

А пиплы хавают, поскольку пиплы - быдло,
В башке с недуманьем, сплочённою толпой,
В экраны пялятся и пиплам не обидно,
Что их в кино ведут, как стадо на убой.

Как сильно хочется набить такие хари,
Схватить десницею увесистый кистень,
Да поголовье им с размаху отоварить
За то, что смотрят и читают поебень.

Забыли, сволочи, родного Винни Пуха!
Просрали, бляди, всенародное кино!
В мыслишках - вакуум, в извилинах - проруха,
На дно спускаются, покойнички,
На дно…