Это - стих,
а в нём - намёк,
всем ебланам, блядь, урок!

Весенним утром, на погост,
С подругой я пришёл,
Светило солнце в полный рост,
И было хорошо.

Средь холмиков могил ведя,
Неспешный разговор,
Она мне руку на мудя,
Кладёт, потупив взор.

Сжимая мягко, не спеша,
Чуть взмокшую ладонь,
Она ласкает "малыша",
Сквозь джинсовую "бронь".

Я - не спешу, чего-то жду,
Как будто-то бы в первой,
Она ж сильнее мнёт балду,
Натруженной рукой.

Пытаясь зиппер расстегнуть,
Ломает ноготь в кровь,
Я ж начинаю "пальцы гнуть":
Мол, вот твоя любовь?!

А где ж высоких чувств полёт,
Мучения страстей,
Неистовых лобзаний счёт,
Зависть подруг, друзей?

Где этих атрибутов сонм,
Счастья без коих нет?
Без них нам не взойти на трон,
Любви. Не дать обет.

Клянясь друг другу на века,
Доски до гробовой,
Идти вперёд, в руке рука,
Дорогой столбовой.

Любовь без чувств - как сирота,
В запале я вещал,
Она ж сказала: - Сволота.
И весь запал пропал.

Платком утря свою ладонь,
Произнесла: - Му-дак!
ты б мне ещё сказал: "Не тронь,
пока не вступим в брак"!

И сплюнув смачно, от души,
Ушла куда-то в даль,
Туда, где тихо камыши,
Шептали про печаль.

А я стоял и размышлял,
Судьбу свою кляня:
Как низок был мой идеал,
Ей не понять меня.

Уже потом, спустя года,
Утратив юный пыл,
Тот день я вспоминал всегда,
О, как не прав я был!

Друзья! Чтоб после не жалеть,
О глупости своей,
Песдеть не надо - надо еть,
Подруг, жён и блядей.

ivanrygalo@udaff.com

И. Рыгало (с) 2003