Этот сайт сделан для настоящих падонков.
Те, кому не нравяцца слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй.
Остальные пруцца!
А потом началась бомбежка... русские беспилотные самолеты, эти огромные хромированные балалайки; они поочередно зависали над опушкой сказочного красно-желтого леса, избирая все новых и новых слушателей своего режущего слух и плоть крещендо, пока окончательно не расплавили поезд, рельсы и окровавленый щебень.
Том жил.
Он снова истерически хохотал. Он прикуривал от раскаленных добела эсэсовских касок, вываливая из них остатки кости и мозга, ставшие теперь грязным пеплом; пускал клубы дыма в лица умирающих, целовал её в еще теплые губы... он ползал таким образом вокруг обломков пока не наткнулся на одинокий труп оператора, что прижимал к себе обугленную камеру с логотипами центрального канала - репортаж готовил... Назад, я сказал... Назад! Ну, где эта чертова кнопка?... Вот... Я сказал, назад!...
Том давил на кнопку до потери сознания... сутки, двое, еще... пока она еще жива... пока в газетах не появились их фотографии... пока ему не пришлось придумывать всю эту историю с анальгином...
- Сегодня-завтра обещали бурю... Бурю, говорю, Томми… ты меня слушаешь?
- Да... да... конечно.
- А по-моему нет... да не расстраивайся ты по пустякам - подумаешь, на несколько дней уедет...
- Нет!... Так... вспомни... кому я в ближайшее время звонил... хоть убей не помню... кому, черт возьми?... о чем договаривался?...
- Никому... Томми, ты псих... она позвонила тебе час назад - сказала, что вещи собраны и вот-вот вылетает... И попросила не провожать, а завтра забрать из аэропорта её машину... хотя, тоже сказала не надо - кого-нибудь другого попросит... И за этот час ты неплохо накачался, скажу я тебе… Можешь оставаться до закрытия, а там я тебе и такси вызову. Договорились, Томми?...
Том рассмеялся и пустил бармену пулю в лоб.
Через десять минут он уже выехал из города и мчался по пустому автобану. Буря уже началась - тонкие кардиограммы молний, сладкий запах... дорожный коктейль из пыли и не по-осеннему теплого дождя. А впереди уже маячила её серебристая машина. Они сравнялись на развилке.
Кранц \ Аэропорт. Она осторожно свернула, и приостановившись, c ужасом наблюдала, как Том, не обращая на нее никакого внимания, несется на своей машине по направлению к обьятому грозой побережью, с камерой в свободной руке.
- Останови меня... останови... - шептала она удаляющейся точке.
Он и ожидал увидеть нечто подобное... По мере приближения к осени 1945 года его машина трескалась, ибо не могла плавно изменять формы, регрессируя в более ранние стадии, модели. В Кранц въезжал уже практически один раскаленный, проржавевший корпус, который чудом несли эти дымящиеся разорванные колеса, эти продолжающие гореть в ранних сумерках разбитые фары, и эта восхитительно пахнущая струйка вековой давности бензина... Машина взорвалась не доезжая тридцати метров до таверны на берегу...
Том снова жил. На этот раз он уже не смеялся, когда пришел в сознание... Он кое-как отряхнулся и пошел к морю. "Так вот где я потерял тебя"- подумал Том и обнял её за плечи...