… сижу перед пошарпанным трюмо,
погода дрянь и жызнь давно постыла,
тяну, каг вол, привычное ярмо –
бухаю без закуски в одно рыло.

Но с новой рюмкой ношенный халат
становится гусарским доломаном,
в руке блестит упругостью булат,
и мню себя салонным бонвиваном.

О зеркало бренчанье хрусталя,
звук пикколо, расслышанный едва ли,
покров ночной раздвинут, voila –
мелькнувшый силуэт мадам в вуали.

Шампанское, суфле и круассан,
шаги к алькову, медленны и гулки,
шоб там, каг завещал Де Мопассан,
в порыве страсти слить тандемом булки.

… и снова утром старое трюмо,
поправ канон и нормы этикета,
поведает, что жызнь таки дерьмо,
бухой небритой мордою поэта.

вуглускр™, ноябрь 2021.