Зима, мне ненавистен твой оскал,
Дыханье смерти с запахом пульпита.
Я так давно ромашку не ласкал,
У доброй речки повидавшей виды.
Несущей солнце в древние моря,
Туда за край, к фантазиям далёким.
Где день и ночь, меж нами говоря,
Меня зовут не созданные строки.
Бежит тропа, над ней «Чумацкий шлях»,
В лесах резвятся босховские звери.
Там старый конь гуляет в ковылях,
Он, как и автор – поседевший мерин.
Там вечный сон, покой и тишина,
Поют фламинго утром на закате.
Страна за гранью, добрая страна,
Там даже друг не сдаст и не нагадит.
Там если шторм, то в ёмкости с водой.
И если крах, то разве что в постели.
ТВ с умом, эстрада не отстой,
Те из ГД представь, не пустомели.
Гулять бы там на пляже золотом,
Слагать стихи, любить, молиться Б-гу.
И наблюдать, как дрыхнет под кустом,
Твоя душа в кирзе на босу ногу.