там где холодно, там где зима,
за обитыми сталью воротами,
ты идешь, спотыкаясь впотьмах,
держишь банку с эстонскими шпротами.

тяжело на азийском ветру
в серебро превращать одиночество,
проклиная и эту дыру,
и её деревянное зодчество...

всё сверкает в морозной пыли,
тонет время в сугробах и тянется,
и пустую бутылку шабли
протянул тебе старенький пьяница.