Поехал в гостиницу. Ноутбук, интернет, клик-клик, подаю объявление: «продаю погорельца».
Устал сегодня, движухи полно. Спустился в бар внизу, выпил стакан вина, поглядываю в окно. Симпатичный город – Флагстафф, горы вокруг белые, до Гранд Каньона – восемьдесят миль. Может поехать? Был я там пару раз, «восьмое чудо света». Огромная трещина в земле, видна с космоса, наверное. Смотрел я на эту канаву и пытался восхищаться. Но не получилось. Побродил по краям каньона, пофоткал и забыл.
Выпил еще стакан вина, разморило. Усталость обволокла мягким туманом.
Поднялся в номер, лег спать. Проснулся в два утра. Помыл физиономию в ванной, смотрюсь в зеркало: «мда… путешественник».
В углу – кофеварка. Включаю, пакетик с кофе вставляю, напиток струйкой течет в белый стакан. Иду в комнату, открываю ноут, пятнадцать писем с вопросами, интересуются бусиком: «Почему продаю? А че так дешево? Когда можно посмотреть?»
Отвечаю всем: завтра мол, с десяти до одиннадцати утра, приезжайте. Даю адрес мастерской, где машина припаркована, влезаю в Фэйсбук, в Инстаграм, надо уже удалить эти аккаунты, только время трачу. Разве меня интересует у кого ребенок родился, какой он самый у них красивый, по два свежих снимка отпрыска каждый день… фотографами все заделались. Или, кто куда ездил… Вот мы в Египте, в купальниках… а вот мы в Барселоне, кушаем паеллу. Do I give fuck*?
Закрыл ноут, включил ТВ. Продают пылесосы за полторы тыщи. Мда… Раньше метелочкой за два рубля подметали себе, напевая под нос, в совочек мусор и на улицу, и тряпочкой пол протер.
Переключаю. Черный священник скачет на церковном подиуме… вдохновленный святым духом, прыгает, пританцовывает, поёт, прихожане в экстазе. Черные все… тоже прыгают, хлопают, один на полу валяется в судорогах, святой дух только что вселился… кругом братья-сестры столпились, скачут, некоторые плачут.
Хм… Переключаю. Клинт Иствуд с пушкой стоит, направленной на меня, смотрит сурово из-под шляпы, прищурившись… сигара в зубах, целится и толкает спокойно суровую речь. Клац! Переключаю. Продажа велотренажера. Накаченный загорелый типчик в коротких шортах, крутит педали, улыбается белоснежными зубами, мышцами шевелит, и самозабвенно расхваливает велик.
Вырубаю ящик. «Вина бы еще…» Звоню в бар… «Открыто?» - “Yes, Sir, открыто, до трех утра сегодня…» «Оу, гуд».
Спускаюсь, беру бутылку вина, cижу у стойки. Никого. «И че я тут сижу?» Взял бутылку, поднялся обратно в номер.
Проснулся от головной боли. Сушняк. Время одиннадцать. Смотрю телефон: шесть пропущенных звонков с одного и того же номера. Перезваниваю.
Договариваюсь с заинтересованным покупателем на полдень. Спускаюсь в бар, заказываю кофе, голова трещит. Прошу таблетку у бармена. Есть, надо же… Глотаю две пилюли, жду эффекта… пью свой черный кофе. «Надо было капучино взять». Чуток полегчало. Рассчитываюсь. Пятерку чаевых даю бармену за спасительные таблетки.
У мастерской, вокруг моего «погорельца» кружился типчик лет сорока, в кепке, с редкой жидкой бородкой. Покосился на меня недовольно. Подхожу, здороваюсь. Объясняю: «Десять штук в ноябре заплатил, два года машине, почти новая. Эти черти тут просят $4200 за двигатель, но, если полистаешь в инете найдешь спецов и за три починят. Мне просто некогда, я не местный, проездом тут».
Не надо было говорить, что не местный и проездом. Теперь будет торговаться до потери пульса. Ходит-ходит вокруг, разглядывает с кислым хлебалом.
Наконец, подходит.
- Две даю.
- Сколько?
- Две двести.
Отхожу. Закрываю двери буса. Он следует за мной.
- Две триста.
- Нее… Четыре.
- Нету больше. Две четыреста и все. Ну две с половиной, могу еще сто нашкрябать. У жены пойду одолжу.
В сторонке стоит белый замученный «Фордик», за рулем виднеется круглое плечо жены, толстая лапа ее свисает из окна, курит.
Покупатель бежит к ней, что-то шепчутся. Недовольные оба.
Я тем временем, подкатываю «Тойоту» к своему вэну, открываю задние двери и начинаю перекидывать манатки из одного автомобиля в другой. Смотрю на телефон: никто больше не звонит. Блин. Писали много, а как приехать, только этот зануда с толстой женой приперся.
Подходит опять.
- Поговорил с супругой.
- Ну…
- Две семьсот пятьдесят.
Я ничего не говорю, продолжаю коробки перетаскивать.
- Две восемьсот.
- Да ты посмотри в интернете! – Я вспылил. – Такой бусик пять штук как минимум стоит без двигателя! Два года машине!
- Да… но двигатель…
- Так с двигателем она девять стоит.
- Сидений сзади нету, - показывает.
- Ну это, да. Но на том же интернете за двести баксов их найдешь.
Отходит. С женой совещаются. Супруга – белая, круглолицая, массивные бока, курит, исподлобья глядит на меня.
Возвращается перец.
- Три.
- Сколько?
- Три. – И вытаскивает деньги из кармана. Две пачки. – Две тысячи тут, кэш, и еще одна в машине, щас принесу.
Смотрю на деньги, на покупателя.
- Э-эх… Ну ладно.
Аж подскочил типчик. Радостно выкладывает деньги на капот, начинает пересчитывать. А там все купюры по десять и по двадцать. Вспотел пока считал. Два раза перекладывал туда-сюда. Наконец, гордо протягивает.
- Вот, две штуки.
- Ок. А где еще одна?
- Ща-ас… - Бежит к жене.
Та наклоняется в машину, толстая задница торчит снаружи, и вытаскивает пластиковый пакет из-под сиденья.
Муж подбегает с пакетом, запыхавшись.
- Вот!
- Что это? – Раскрываю… Й-моё, полный пакет однодолларовых купюр! Тяжелая. – Вы что, официантами работаете?
- Считать? – И смотрит на меня умоляюще.
Я взвесил пакет в руке: тяжеленький… заглянул, поворошил в куче купюр. «Что-то в этом есть… копошиться в пачке зелени».
Я перекинул все свои вещи из одного буса в другой, провел дополнительную инспекцию в бардачке и под сиденьями: самое главное… как раз там и лежала еще пачка денег и «Берета».
Переложил все это под сиденья «Тойоты», пакет однодолларовых купюр в коробку засунул: позже в банке поменять. Две тыщи кэш в сумку, на расходы по дороге.
Ну всё, прощай бусик, дальше едем на «Тойоте». Моё авто номер тридцать три.