На бровях вползу в твой влажный дом
Лексикон молчанья уже выучив.
Закричу и в грудь ударю кулаком,
Красные глаза спохмелья выпучив.

Полувековой юбилей. Тихо, тупо поднимаюсь на 3-й этаж. Половина дверей обиты дермантином разных оттенков коричневого, цвета, которым желчь окрашивает в характеный цвет гавно. Остальные соседи заменили на жестянки. Моя дверь. Зеркально-блестящая. Нет ни глазка, ни звонка. Не будет криков "Сюрприз!", тупо улыбающихся бап, которые жёны друзей. Я иду домой.

Торт брльшой, с головку. С головку сыра, жёлтый, сладкий, скорее всего. Горят свечи, много. Явно натыкали не считая. Румянец на щекастых мордах, златозубые оскалы. Бардельеро из старого фильма.

Становлюсь во главе стола, улыбаюсь. Достаю хуй. Что же они кричат мне гадости? Они же только что просили потушить все свечи сразу и быстро... Да, кого-то я забрызгал из своего брандспойта, кого-то кремом. Положив в карманы куртки по бутылке водки и порекомендовав собравшимся идти нахуй, да побыстрее, я вылез на плоскую крышу хрущёвки. Мутная луна была полной и яркой даже сквозь облака. Глядя на галдящих у подъезда злых, обосцанных гостей сверху-вниз, я было решил ещё разок наградить их "золотым дождём", но, передумал. Сегодня двадцать два мороза. Брызги станут ледышками и перестанут быть мочой. Это мой лучший день рождения.


SIROTA, 28.02.18.