Жил я как-то в палатке на берегу реки. Романтика, так ее. Птички, рыбки, мухи, комары.
Но все портили пляжники. Пляжники хуже мух и комаров. Везде пролезут, везде насрут.
А порой вечерком хотелось просто отдохнуть и помечтать под стрекот цикад.
И я подумал, а чем я, собственно, хуже Гарри, ебать Гермиону в сраку, Поттера?
У меня ведь тоже может быть волшебная палочка. Сказано, сделано. Взял топор, нашел дуб и срубил себе волшебную палочку длиной в два метра и весом в пуд не меньше.
Когда же по вечерам я решал, что отдыхающим пора по домам, я брал в руки волшебную палочку и начинал пиздить воду. И пиздил я ее, и как я ее только не пиздил! С таким остервенением, с такой страстью пиздил я эту воду, что никаких слов в мире не хватит, чтобы описать мою на тот момент радость.
Понятное дело, что те, кто в этот момент задержались на берегу, сразу же наспех собирали свои монатки и уезжали. Я так ниразу не понял, почему? Может ты, вьедливый читаль, пояснишь, почему так все в этом мире происходит, что если ты хочешь что-то поменять, приходится брать волшебную палочку, ну, или там, волшебный дрын и пиздить воду.