Я удивлялся всегда, как по пасти,
Тощий, и в нимбе из лунного света,
В химкинской дурке не выхватил мастер
От занемогшего шизой поэта.

Вот она скорбного дома элита.
Был бы писака духовно повыше -
Понял, что проблядь его Маргарита
Да и роман не о господе вышел

Именем божьим не лезут к корыту,
К дьяволу в свиту, в обойму к тирану.
Похеру, кем там шапчоночка сшита
Дать бы, да так чтоб слетела, Ивану

Быстро бы гнида забыл о балконах
И о ключах умыкнутых у няни,
Если бы в рог получал от бездомных
Вместо "не буду писать" обещаний.

Лучше считаясь опасным  и буйным,
Сорванным голосом злого паяца,
Ночью "на вязках" выкрикивать: Хуй вам!
Чем навсегда от стихов отказаться.