Я любил Софью Андреевну. Читал ей на закате свои эссе. Она восторгалась как ребенок, хотя и не понимала, о чем я пишу. Потом мы нежно целовались, и я уходил спать, окрыленный и счастливый.  В доме было тихо к тому моменту. Я, стараясь никого не разбудить, пробирался в свою комнату, садился за стол и писал всю оставшуюся ночь новые эссе. Вдохновляясь Дидро и Вальтером, в моей голове возникали такие образности, такие ассоциации двигали мной, что, казалось, сами вдохновители мне завидуют. Забываясь, я вступал в интимную откровенность со всем миром, позволяя ему управлять моими мыслями и чувствами. Утром, когда я…
        Утром, когда я блять протрезвел и, лежа на этой мертвой патаскухе Соньке, увидел, что натворил, я вытащил свой хуй из ее холодного рта и вытер о ее волосы. Сколько раз я зарекался не писать эссе. Скольких проституток я придушил, посвящая им свои никому ненужные творения. Скольких, блять!? Десять!? А может, двести?! Я сбился со счета.
        Я вылетел из публичного дома, сел в подъехавшую повозку  и умчался прочь из того захолустного городка.