На свете существует много мест
В которых происходят чудеса.
И удивительное самое из всех –
Пролив сорокового градуса.

Его на карте мира не найти,
И на земле вообще не отыскать.
И только русской крови человек
Его наглядно может указать.

Течет он там, где выпадает снег,
И где растут еловые леса.
И где в худой избушке человек
Зимой полгода прячет телеса

Столетьями, дурманною водой
На части разделяет землю он.
В одной зима, избушка, человек.
В другой Париж, Неаполь и Лондон

Преодолев однажды тот пролив,
Назад его ты не переплывешь.
Полюбишь небывалых сил прилив,
И к этим людям в избы жить уйдешь.

Я сдался, так его не переплыв,
Когда однажды был в проливе том.
И только странная проливная болезнь
В воспоминание досталась мне о нем

Теперь, когда в компании друзей
Безудержно уходим мы в отрыв,
Любому я готов вломить в табло
За милого мне градуса пролив.