Шла рожь волной под лёгким ветерком,
Что дул через Атлантику с востока.
Кричала Опра Уинфри «God, I come!»
Охваченная похоти пороком.
Играли дети где-то в стороне,
Практически у самого обрыва.
Лежала рукопись на подоконнике
Под ветром шелестя без перерыва.
…
В ней речь, что повзрослевший человек,
Нашедший зону своего комфорта
Де-факто – позапрошлогодний снег,
Души осколок Волана де Морта.
И мир, что был когда-то так хорош,
Велик и интересен – стал фальшивкой.
В нём человек, как в человеке вошь.
Но есть, читает ветер, есть прививка!
Вернись в тот день, когда в шестнадцать лет
Ты ловишь убегающее детство,
А есть ли смерть на свете или нет
Тебе в тот миг совсем не интересно.
…
И внявши ей, над пропастью во ржи,
Над задницей звезды капитализма
Трудился Ларри, целясь в точку G
В классическом ключе нонконформизма.

(с) Себастьян Ферейро