Жизнь пошла ко дну последним галсом,
Скоро ляжет полностью на грунт.
Я, похоже, в корень исписалсо –
Ни столбы, ни строчки не идут.

Даже кавер, светлая стихия,
Сдёрнулся куда-то в ебеня.
Я писал бы кревасы плохие,
Но – не ждут плохого от МЕНЯ!

Вот сижу, бухаю сам с собою,
Вспоминая славные деньки –
Как от рифмы не было отбою,
Как не знал отказа у строки!

Раздарил толантище до срока,
Гениальность обронила цвет…
Но по мастерству уделал Блока!
(Кто не фтеме – был такой поэт).

Мысль в мозгах мелькнула, словно солнце
Между туч исхода ноября,
Я шепчу: - Падонак не здаёцца!
В битве не бросает сам себя!

Из огня спасёт родное тело,
Всё простит себе же самому! –
Сверху смотрит небо ахуело,
Хоть давно привычно ко всему.

Завтра поднимусь – не слишком рано
(Лишь бы не проспать до темноты),
Прикуплю в магазе краски, раму,
Кисть, мольберт, палитру и холсты.

На иных путях забрендю имя!
Плюну графомании в летсо!
Буквы не идут? И хуй бы с ними.
Скоро дорасту до Пикассо.