Этот век-людоед, этот век-людожор, льется кровь под сплошной позитив и мажор. Век по шляпки вбивал поколения в ад. Ну, а новые - снова рождали солдат. Что же, время такое - ни дать и ни взять, уходили мальчишки в могильную зябь. Лица стёрлись их, да имена не слышны, растворялись мальчишки в пространстве войны. Век для нас не оставил иного пути, то не Спас-на-крови - на крови не спасти. Век, откормленный кровью - прекрасен и лих, да и не было деликатесов других. Завывала земля, то рыча, то скуля, этот век сотый раз начинался с нуля, каждый раз убеждая: "Старушка, не ной!" - люди завтра порадуют новой войной. И не чувствует век за собою вины - эти люди по-жизни в войну влюблены. Жизни им неценны - незначительны столь...И Гаврила ПринцИп заряжает пистоль. Новый век на дворе. Снова век-людоед? Будет он подобрее? Конечно же - нет! Переварит нас с нашими "ни"или "не"...Мы, наверное, слишком привыкли к войне.