Сон в ночь на 8 марта.



Тёмное, нефильтрованное, маслянисто-густое пиво струёй стекает на стенку унитаза. Нет, пиво было выпито вчера или пару дней назад, а ночью я пил остатки коньяка. В унитаз стекает всего лишь моя моча, суточная, то есть первая часов за двадцать - двадцать пять, но цвет и плотность совпадают полностью. Сердце пульсом за сто сорок долбит рёбра и голову. Через час рассвет, но чернильные тучи задержат его до открытия магазина; чтож, оно и к лучшему. Залезу на 87 минут в мокрую и холодную постель, через зябкую дрожь и искры где-то в сетчатке глаз попробую забыться хотя бы до первого резкого звука из соседних бетонных коробок. Будь прокляты соседи! Туда же трамваи и дворницкие орудия труда. Где-то около левого уха привычно пристраивается белая хлопковая крыса. Она чешет нос и уши о щетину, отросшую на моём черепе за три дня; чтож, чешись Иха, мне не жалко... Хорошая зверюга, умная.


*  *  *


Будильник, хотя и негромко, но очень настойчиво вытаскивает меня из вязкого сна. Душ, кофе, одеться и на офис. Да, дать пожрать белой крысихе, а то ведь выгрызет на кухне всё, сука. Чёртов сосед сигналит то ли мне, то ли дворнику, бросившему на выезде с парковки свои скребки. Даже хочу послать его нах, но лень телефон доставать. В прогретой машине кожа сиденья была тёплой, даже странно тёплой. Медленно начинаю вспоминать, как вечером разлил пол-бутылки тёмного пива... Бегом домой - смена белья. Плевать, до роботы чуть менее полутора часов.


SIROTA, 6. 03. 2014.