Петр Антищенко битый час бродил среди  полок супермаркета. Его робкие руки и взгляды осторожно трогали то сыры, то импортную вермишель, а то и глядишь бутылку дорогущего джина.

— Вишь ты я каков — улыбался из-под козырька бейсболки Антищенко.
Седоусый старец-охранник с выправкой сноровисто и незаметно следовал за ним, выкатив грудь колесом и подбоченясь. 

Неубранные к февралю новогодние огоньки украшений липли к черной синтетике куртки покупателя. Отраженный луч от блестящих огурцов напомнил Петру о любимой кассирше, длинные тонкие ноги которой он случайно увидел прошлым летом.

Набрав огроменную охапку продуктов Антищенко, тяжело покряхтывая, направил свои стопы к заветной кассе.
— Вам пакетик нужен?
— А-бы-вы-гы-ды...ээээ...так как...есть... Нет! — резко отпечатал в тишину зала Антищенко.
Бутылка балтики вырвалась из его цепких рук и разбилась о покойницкий мрамор пола супермаркета! — Бамц! — Бамц! — Бамц!
— Трататататата-та! — загомонила обслуга вслед  несолоно хлебнувшему Петру.

Седоусый охранник провожал взглядом фигурку, постепенно растворяющуюся во мраке спальных районов.