Облака на небе месят творог.
Злой. Бухой. Курю. Не брит еблет.
Потому, что мне сегодня Сорок.
Сорок лет. Пиздец, бля. Сорок лет.

Выйду я в обоссаном исподнем,
Пёрну гулко в золото полей :
Слава Богу – сорок мне сегодня.
Сорок лет. Ну, хоть, не сорок дней.