Разогретые покрышки моей Ямахи эр1 отчаянно впивались в асфальт. Страх «не успеть» заставлял выкручивать акселератор литровой машины до предела. Светофоры на моем пути как будто помогали мне, выстраивая зеленый коридор, казалось неведомая сила не давала мне погибнуть сегодня. Сегодня я должен выжить, я должен успеть. Даже самые отчаянные господа полицейские прекратили меня преследовать, а аура безбашенности заставляла других участников движения уступать мне дорогу. Последний перекресток и я буду дома, в поворот я вошел сбавив скорость, совсем немного, но этого хватило чтобы не видеть «всю жизнь перед глазами». Я влетел в припаркованную вторым рядом тойоту, перелетев через машину, черный, только что обновленный асфальт принял мое тело. Удар пришелся на плечо, боли не почувствовал, она пришла когда инерция моего полета закончилась и я окончательно расстелился на дороге. Темнеет в глазах, одной рукой с трудом стащил с себя мотошлем, и в туже секунду подскочил на ноги. От резких движений, получил сильный удар болью. Мысли об оставшемся расстоянии до моего подъезда приходят уже во время бега -  «пять минут, максимум семь». Ускоряюсь как могу, очертания дома придают сил, еще немного. Врываюсь в подъезд, легкий ступор и головокружение, первая мысль – «это не мой подъезд», стены, лестница перила, все, практически незаметно отличается от того к чему я  привык за более чем десяток лет проживания в этом доме. И дело не в недавнем «капитальном ремонте», нет, прежде, при входе, на глаза сразу бросалась погнутая газовая труба, третья снизу стойка перил, отсутствовала, теперь же она была на месте, следов сварки нет. Выбежал обратно, нет – это точно мой дом. Внезапно, с верхнего этажа раздается стрельба, автоматная очередь. Подскакивает давление, в глазах мутнеет, в голову впивается единственная мысль – «Опоздал, опоздал блять!». Голова завуалирована, как во сне двигаюсь на верх, третий этаж… Выстрел слышу уже после того как пуля попадает мне в живот, не могу удержаться, падаю на колени, из-за угла показывается человек-горилла, он посмотрел на меня скрытыми темными очками глазами, улыбнулся, обнажив абсолютно белые и идеально ровные зубы.



-- Юра Башмак тебе привет передает, сука, - говорит он не переставая улыбаться. Неторопливо поднимает пистолет, направив его мне в голову.

-- Опоздал, - произношу я, толи спрашивая, толи утверждая.

-- Опоздал, - отвечает горилла и нажимает на курок.





Проснулся я от ужасной сухости во рту. Очень медленно и последовательно я начал изучать место в котором очутился: Взгляд почему-то цепляется за неравномерное освещение комнаты лампами дневного света, кое-где лампы моргали без какой либо заданной периодичностью, а кое-где и вовсе не светили, указывая на то, что забота об обитателях данной комнаты не является приоритетом ее хозяев. Облупившаяся масляная краска стен, ржавые батареи, подтверждают мои мысли. «Что это за место» - думаю я, и продолжаю осматриваться. Замечаю решетки на окнах, свет еле пробивается – окна закрыты снаружи. «Тюрьма!? Как я мог очутиться в тюрьме? Как я… Кто я?» - пытаюсь вспомнить – «Мотоцикл, авария, стрельба, Юра Башмак» - ужасно болит голова. Слышу как в металлическую дверь моей комнаты вставляют ключ, проворачивают, еще раз, замок открывается и в двери появляется невысокий человек в белом халате, голова абсолютно лысая, брови и ресницы отсутствуют, и глаза, совершенно черные белки глаз, сетчатки не видно, как будто вместо глаз вставили маленькие бильярдные шары, или как будто их покрыли черным рояльным лаком.

Невысокий человек, со странными глазами подходит ко мне и замирает, я пытаюсь привстать, но руки и ноги прикованы к койке кожаными ремнями.



-- Где я нахожусь? – человек игнорирует мой вопрос

-- Где я нахожусь? – повторяю свой вопрос. Ни какой реакции не следует, он по-прежнему стоит около меня, и не двигается. В его руке шприц, необычной формы, рукоятка в форме бумеранга, металлическая как будто из шлифованного алюминия, и длинная, очень тонкая игла.



-- Кто я? Кто такой Юра Башмак – мой вопрос, как кодовая фраза, заставила его ожить. Он оглянулся, удостоверился, что в помещении никого кроме нас нет.

-- Ты особенный, друг мой, - он улыбнулся, поднял свой необычный шприц, и не переставая улыбаться воткнул  его мне в сердце.



Мутнеет в глазах, бешеный пульс, меня начинает выворачивать. Закрываю глаза и  проваливаюсь во тьму в которой только я и черноглазый доктор с лысой головой.

tbc