Мечтаю я всегда о молоке,
Не надо мне ни пива и ни водки.
Вот жил бы на молочной я реке,
По ней бы плавал с кружкою на лодке!
А тут в деревню вдруг к друзьям попал,
Огурчиков молоденьких ел с грядки.
И стих бы этот я писать не стал:
Зачем писать о том, что всё в порядке?
Но тут на грех соседка принесла
Две банки молока почти парного.
Я просто обалдел от их тепла,
Решил отпить чуть-чуть, совсем немного.
Но губы как прилипли, блядь, к стеклу,
Три литра осушил за полминуты.
Вот так я молочко, друзья, люблю!
А огурцы вот ненавидят люто...
Короче, до утра мой был сортир.
Вернулся я в столицу похудевшим,
Смотрел уже мудрее я на мир
И к огурцам, конечно, охладевший.
А к молоку...ну если так, чуть-чуть.
Жена в пакете свежее купила.
Я начал пить и чувствую, что жуть:
Не вкус, не консистенция не милы.
Читаю: восстановлено оно.
Я сам, как молоко, стал сразу белым.
И вспомнив тот сортир и то гавно,
Спросил себя:"Когда ж они успели?!"