Отпоёт, отплачется кукушка
На стене библиотеки той,
Где читал свои стихи поэт Веснушкин
Нам с тобой , вращая головой

Всё бы хорошо, да по посёлкам
Не сошел ещё доныне снег
У соседа захромала тёлка
А на рынке –Гия да Казбек...!

Всё бы хорошо, да плохо спиться:
У поэта сердца частый стук
Чтобы поутру опохмелиться
Свой тулуп пропьёт Ефим, пастух

Оттого стучатся в окна строки,
Барабанят, прогоняя сон,
Что ещё не редки лежебоки
Что не всяк Минаев и Кобзон

Что по дальним городам и весям
На полях, лужайках, у реки
Нет не чужд ещё крестьянин спеси
И не каждый чистые носки

Одевает, как хотел Есенин
Водку пьют, и пьют одеколон
Закрома у них обильны ленью
а в умах, дремучим лесом -сон

Оттого поэту и не спиться
Русский наш поэт – набат души
Как трибун эпохи Сол Ж. Ниццын,
А не хуй с пригорка, малыши

Он читал стихи, маша листами..
На руке стучал Philipe Patek
Что душою рвётся с мужиками,
Что не Достоевским человек
Полон, а сивушным едким дымом
Тёмен, словно мокрый в марте лес,
Позже, закусил икрой, налимом
Заказал как святоша, Шартрез

Нет не Чехов светит нынче люду
И душа народа чует мель
А духовность –как ушко верблюду
Кажет нам с вершины песдорез

И слезились под очками веки,
(Впрочем не убавя аппетит)
Что в разладе русские с  узбеком
А поляк еврея кличет «жид»

Отстрадались мы тогда с поэтом
О душе загубленной Му-му..
--------------------------------------------------------------
Приезжал к нам лектор «Культпросвета»
В понедельник, в клубе ПТУ…