Про отчизну, про веру, любовь пиши, –
И объявят кастраты: поэт.
Ну а если про то, что «шумят камыши», –
То тогда, безусловно, нет!

Про ночные огни, про сухую стерню,
Про мучительно выгнутый стан, –
Про изломы судьбы и другую хуйню
Напиши, и объявят: титан!

Ну а если про то, как лобзал пизду,
И про еблю на шатком столе,
То объявят: за это – гореть в аду,
В самом серном кипящем котле,

То укажут на пошлость и скудость строфы,
Смехотворность, а в целом – бред.
Потому что скопцы, безусловно, правы,
А пошляк, безусловно, нет.

Как же спорить? Ну разве могу возражать?
Если их – пятьдесят к одному?
Просто нужно до смерти, наверное, ждать.
А умру – и тогда пойму.

А умру и свалюсь в этот, блядь, купорос,
В пламя, в тернии… Вмёрзну в лёд.
А быть может, простите дурацкий вопрос,
А быть может – наоборот?

Вдруг, представьте, представьте всего на миг,
Вознесусь я к небесным вратам.
А какой-то весёлый и пьяный старик
Точно друга уж ждёт меня там.

Это будет Вергилий, скорее всего.
Или, может быть, Пастернак.
Крикнет: эй, где ты шлялся? Заждались его.
Или просто: здорово, чувак!

Подоткнёт кулачишком сухим под дых,
А потом поведёт к столам,
Где поэты пируют и музы при них.
И представьте, все пьяные. В хлам.

И представьте! Ебутся то там то тут,
Не считая за срам и за стыд.
И девчонки, которых поэты ебут,
Без стеснения стонут навзрыд.

Мне амброзии щедро плеснут в стакан,
(Точно кровь, точно кровь на просвет), –
Пей-гуляй, распиздяй, заслужил, еблан...
Ты ведь был охуенный поэт…

А когда за полночь успокоятся,
Встану молча и тихо уйду.
Не затем, что напала бессонница.
Просто знаю: мне место – в аду.