Ложь и лицемерие. Врут все, с утра до вечера. Первый несёт откровенную чепуху, вроде того, что он якобы убил человека много лет назад. Это охуенно? Возможно я нихуя не понимаю, поэтому и спрашиваю. Второй про то, что у него яхта пришвартована в клубе «Н». Третий про нефтяные заводы. Четвёртый про свой охуенно яркий ум, ослепляющий женское сознание (плох в постели?). Пятый корчит из себя гения с поддельным Vacheron Constantin, будучи абсолютно уверенным в том, что я дебил и нихуя не понимаю. Я знаю даже серийный номер этой модели, твою мать. Причём тут я? Почему эту хуйню надо выслушивать именно мне? Почему эти высеры больного сознания должен слушать именно я, и самое главное — когда это закончится? Я знаю, что это ложь! Идите вы все нахуй. Почему в телевизоре у всех друзья, приятели, знакомые, родственники — нормальные, а у меня дебилы и кровососы?! Взять, блядь, их всех и посадить за один стол и уйти, пусть сидят соревнуются.

Или вот тоже, родили без инструкции. Не было инструкции, я искал. Где инструкция? Никто, блядь, не воспитывал, самому всё приходилось понимать, через синяки, тюремные камеры, шрамы и слёзы, коих уже не осталось, совсем не осталось, а когда кончаются слёзы, глаза сохнут и картинка уже не настолько ярка. Становишься немым созерцателем происходящего. Улыбка чаще с издёвкой, полная сарказма. И вот оно — начинаем врать сами, но не выдумывая, а потакая чужой лжи, зазубриваем правила игры, обводов, обходов реальности для получения неких неясных дивидендов, которых на самом деле не будет. Ищем внутреннюю и общечеловечную (о как!) духовность и продолжаем врать. Позже грань между правдой и ложью становится тоньше, почти незаметной. Подстраиваемся, закрываем глаза, но приходим домой и начинаем выливать всё это дерьмо на домашних.

Потом реализм — и водка не пьянит и денег мало, океан — лужа и выясняется, что бывшая жена с тёщей — редкостные суки. И вроде бы знаешь секрет как от этого всего избавиться. «Завтра начинаю новую жизнь!» Что нужно сделать для того, чтобы начать всё с белого листа? Прально! Уйти! В голове 0.7 водки и ты уходишь. Пока жена моется, одеваешься и уходишь «куда-то». Пошёл. Куда ты, блядь, пошёл, ебанько? Этим вопросом задаёшься с утра, после того, как проспишься после немыслимого количества кругов намотанных вокруг дома.

- И куда ты вчера опять попёрся?
- Ай, заебало всё.
- И даже мы?
- Нет, прости, к Вам это не имеет никакого отношения.

Потом суббота и утро воскресенья.

- Пап, у тебя борода колется.
- Хочешь, чтобы сбрил?
- (кивает и сжимает мою шею)
- Пап, я тебя люблю.
- И я тебя, доча.