Тучка вдруг повисла над балконом,
Молния сверкнула, грянул гром.
Посижу-ка дома я спокойно,
Почитаю Бродского с пивком.
Наливаю "Клинского" пол-метра,
Открываю книжицу стихов.
Побежало время незаметно.
На душе так чисто и легко!
Лирик глубиной своих метафор
Заставляет сердце замирать,
Хочет его музы экскаватор
Дна души  ковшом своим достать!
И лечу с поэтом я по миру-
Ленинград, Венеция, Нью-Йорк,
Становлюсь то зэком, то кумиром,
То товарищ я, а то синьор.
Я люблю, страдаю, даже плачу,
На Фонтанку еду умирать.
И уже на жизнь смотрю иначе.
Пусть еврей, но гений, твою мать!

Отложил устало я поэта
И слегка прибитый на балкон
Выхожу. Намокли сигареты.
Бывший дождь по улице рекой
Мчится, заливая тротуары,
Мусор унося, смывая пыль.
Хорошо, свежо, почти не жарко.
А в душе тревоги нет и штиль.
И зонты прохожие сложили.
Слышно разговоры, чей-то смех.
"Было время, тоже мы шутили!"
И отлил с девятого на всех.