Без вдохновенья чахнет графоман,
Не в радость ни рассольник, ни котлеты.
Сидит давно он, словно истукан-
Нетленка не выходит из поэта.

Шедевр утрамбовался во внутрях,
Свербит, зараза, вызывает спазмы.
Весь дом уж гениальностью пропах,
Настолько едки творчества миазмы.

Страдалец, изменившимся лицом,
Бумагу рвет и мнет, что было мочи.
Пора ведь высер слать на удавком-
Произведенье выходить не хочет.

Но чу! Шаги.Вдруг муза? Нет, родня...
Ты что там, умер? Не один в квартире.
Нажрался, сволочь, среди бела дня,
Опять уснул, как чучело, в сортире!

Поэт застыл, молчание храня,
Еще чуть-чуть...ну вот и облегченье!
Встречайте, почитатели, меня,
И новое бессмертное творенье!