Похоже, это - правда навсегда:
Деление на нищих и богатых,
Бюджетные распилы и откаты,
Народы, обращенные в стада.

Нет, право! Это даже не зима.
Как русский бунт - бессмысленная - осень.
И набок опрокинутая "восемь" -
Недобрая, пугающая тьма.

Конечно же, пророчить не берусь,
Но чувствую, еще достанет силы
И времени, чтоб лицезреть могилу...
Могилу, именуемую "Русь"

Влетишь ко мне когда-нибуь с утра
И - весь порыв - вскричишь: Вставай скорее!
Окошко распахнешь. И мы узреем,
Как там ликуют быдло и урла.

Ты скажешь мне: Россия умерла...
И снова, кстати, нету виноватых,
Развалена, как и Союз когда-то
Вся. Сразу, до последнего села...

И будет это скоро, чорт возьми!
Ну, а пока - не так уж всё и плохо.
Живём и пишем. Подъедаем крохи
И остаемся - вроде бы людьми.

Но, раз уж разговор такой пошёл,
Скажу, что мы пока ещё - не стадо
Но кто решил, что так оно и надо?
И кто сказал, что это - хорошо?

Ведь, ежели судьбу не изменить,
То - человеком был, иль частью стада -
Ты все равно участвовал в распаде,
И с ними рвал "связующую нить".

Сдается мне - совсем зазря и даром
Я не погиб тогда под Кандагаром.
И вот с тех пор я целый "четвертак"
Доматываю явно - просто так...