Жить с поэтессой- не подарок.
И даже в общем- то не приз.
То грустно ей, то свет не ярок,
А то еще какой каприз.

Одна в запое регулярно,
Другой страданья подавай.
Не жизнь- роман эпистолярный,
Где страсти хлещут через край.

А третья в мире аномалий...
Лежит и смотрит в потолок.
Ей дела нет до гениталий
Твоих. Ее волнует слог.

Уставший муж приполз с работы-
Жена опять ушла в астрал.
И поебать на все заботы,
Она от Музы ждет сигнал.

-В пизду обед- у нас ведь горе.
-Да ты бесчувственный чурбан!
-Не видишь- я с собой в раздоре,
-Безмозглый кухонный тиран.

То захохочет громогласно,
То, блядь, настроится рыдать.
Жить с поэтессами опасно,
Как со змеей делить кровать.

Они поганки, баламутки,
От них страдают мужики.
Кто поумней- тот к проституткам.
Слабак- бухает от тоски.

Еще есть вариант зачотный-
Съебаться, иль ее взашей.
В конце концов, вокруг же сотни
Нормальных, ласковых блядей.

Средь сочинительниц принцесса
Лишь я. Достоинств- океан...
Ведь нихуя не поэтесса,
А лишь обычный графоман.