***
Где-то у входа в сентябрь я буду
ждать тебя. Нас незаметно по картам
будут сводить бесконечно повсюду
солнца маршруты по маям и мартам.
И по-осеннему горькой улыбкой
я одарю тебя… Маленькой драмой,
пряностью роз, болью нежностью зыбкой,
стану твоей не последней, но самой…

***
…и даже стихи писать вовсе не тянет,
не кутает дрожь онемевшие пальцы,
и рифма цветком обезвоженным вянет
на жёлтой бумаге, где буквы-скитальцы
легли, обнажив потаённые точки
над «i» и которые ты не расставил
в своих сновиденьях, слепили в комочки
обрывки тобой недоученных правил –
я буду писать тебе недоумело,
где недопрочувствую, всё что могло бы..,
чего я до боли височной хотела
без лишнего «для», без весомого «чтобы».

***
А я, знаешь, хочу тебя, нежного,
без остатка и чтоб не заметили,
непослушного или прилежного,
на живца ли, в капкан ли, в сети ли...
Так на что же тебя мне выменять?
Тяготиться каким знамением?
Просто след от чужого имени
на ладонь твою лёг сомнением...

2006 г.