Белый день…
                  Полаять, что ли, на луну?
                  Да не поймут, пожалуй, люди.
                  Они так любят тишину,
                  Преподнесенную на блюде.

                                          Из раннего

Белый день заштрихован до неразличимости черт.
Я свернул у моста, а теперь мне, должно быть, налево…
Словно Кай, что порвал за свой век больше тысячи Герд,
Я заделал себя так,
                                  как вряд ли смогла б Королева.

Нынче ветрено, Постум, но что они значат – ветра,
С совокупностью их, с направлением, с силою, с розой?
Не пришедших домой тут и там заберут мусора;
Что рождалось стихом, умирает, как правило, прозой.

Ничего никогда никому не хочу говорить,
Повторяя себе вопреки непреложное: «Скажешь!»
До того перепутана первопричинная нить,
Что ее и петлей на кадык просто так не повяжешь.

Нынче ветрено, милый. Как следствие – вот тебе на:
На мосту ни зевак, ни гетер, ни блуждающей чуди,
И, как в детских стихах, фигурируют те же: луна,
Тишина и т. п. И ее преподносят на блюде.

С чешуей покрывает по самое некуда вал
Никакого житья – все равно, будь ты фэйк или гений.
Я живу у моста. Я на нем никогда не бывал,
И считаю, что это одно из моих достижений.