Закон суров, но это закон,
На виртуальных скрижалях он,
В девять слогов пяти слов ужат,
Вырезан семьдесят лет назад.
Он недвусмыслен как свет во мгле:
«КИБОРГАМ МЕСТА НЕТ НА ЗЕМЛЕ».
Они – смесь роботов и рабов,
И им не жить во дворцах богов.
Один урок им от века дан:
В дальних мирах добывать уран.
Что же… Закон издавать одним
Разрешено, а приказ другим – 
За исполненьем его следить:
Есть нарушители, как не быть…
Чтобы карающий меч вонзать,
Чтоб нелегалов уничтожать,
Под министерством внутренних дел
Создан был «Киборг-контроль отдел».
В этой структуре я гну хребет
Тридцать земных беспокойных лет.
Позавчерашний хоть взять захват:
Пальцы – клянусь! –  до сих пор дрожат.
Вечер.  Одесса во всей красе.
Первая группа – погибли все.
Скорость и сила, если на глаз – 
Выше обычных в десятки раз,
Падает, миг –  и встает опять,
Сам я такие, не буду врать,
Только в музее видал досель,
Классика, вид – «прототип-модель».
Принципом было тех давних дней
Делать из киборгов сверхлюдей.
Словно ядро, снаряд из жерла,
Дверь разнеся, расшвыряв тела,
Древним кошмаром в глубоком сне,
Бросился, кинулся он ко мне.
Бластер… быстрее… приклад…  прицел…
Скобка… гашетка… И я успел – 
Он до меня дотянуться смог
Но ослабевший, уже без ног.
Вырвавшись, снова чуть не упав,
Как и диктует «Контроль-Устав»,
Тщательно целясь, сквозь гарь и тьму,
Лазером сердце я сжёг ему.
Все.  Он лежит, недвижим уже,
Что-то бормочет, живучий же!
Что-то там «Чижиков», «Гусь», «Сергей»,
«Майя», «профессор», «мопед», «хоккей»,
«Стать человеком – такая цель»,
«Рэсси» и «юный месяц апрель».