Эти письма приходят откуда-то сверху.
Я боюсь распечатать казенный конверт.
Стопудово, там  мой окончательный rechnung*
За две тысячи десять налоговых лет.

Значит, снова бежать за отравленным «Клинским»
И одним «Дошираком» насыщать Вавилон,
И над полем войны дирижаблем зависнуть,
Пока канцлер Вильгельм пломбирует вагон.

Значит, снова бродить по дорогам и водам,
Электрический стул  почитая за крест.
Сыпать дустом на норы усатых уродов,
Быть частичкой безумья матерей и невест.

И в апрельскую хмарь гнать туманы к Смоленску,
Поднимая осины в решительный бой,
Чтобы знала свое время и место
Потерявшая нюх шепелявая вонь.

А потом возвращаться на небо пустое
Над забывшею веру и правду Страной …
И хранить ее пьяных последних героев
В предпоследнем бою с обступившею Тьмой…
PS
Эта песня – лишь часть нескончаемой Книги.
Эта битва – лишь эхо Великой Войны.
Мне бы  стать огоньком еле видимых бликов
В несгораемом танце Великой Весны…
*