(Денису Грибоедову, моему другу из Питера, единственному кто поверил, посвещается…)

По большому счету мне похуй поверите вы или нет. Но это было со мной. Это то что я никак не могу себе объяснить до сих пор. Это то что не дает мне покоя. Я просто хочу поделиться этим с вами.

Маленькое описание местности. Это крутой берег реки. Если идти по течению, то справа очень крутой склон в 60 метров высотой и протяженностью километров пять. Слева река, шириной в больше километра. Короче, иду я по берегу в сторону течения. Куда я шел и зачем это уже похуй. Важно следующее.

Я знал это место. Знал уже лет 7. Там мы всегда, когда дует южный ветер. А в наших краях это не редкость. Я не просто знал это место. Мало того что я там обходил каждый метр и знал все валуны и кустики в радиусе пяти километров, это еще наше полетное место. Я летаю над этим склоном с 1995го. Я его больше чем знаю. Я его чувствую.

Так вот иду я вниз по реке. Все просто: слева река, справа склон. Иду уже где-то километр или больше. Ах да. Маленькая ремарка. В тот день я не пил. На полетах я вообще не пью. Пьем мы только вечером когда садится последний. А это был день. Разгар полетов. Вы спросите, так почему я не летал? Почему пешком? Просто так надо было. И это не так важно.

Иду я значит. И тут, прямо по курсу, в нескольких метрах, смотрю пачка "Примы" валяется. Тут я вспомнил что курить хочу. По карманам шнырк. Хуй. Сигареты наверху в подвеске от параплана. Поднимаю пачку "Примы", трушу. В ней, понятнодело, хуИ тоже прозвенели. Ну я ее в руке, как обычно в таких случаях, скомкал. И тут я замечаю, справа, в нескольких метрах, под самим склоном, шалашик. Рыбаки, подумал я. Кинул скомканую пачку под ноги. И дальше пошел.

Иду в раздумьях. Что за черт? И тут до меня доходит, что я не видел ни одного рыбака до сих пор. И дальше, хотя все обозреваемо километра на два, тоже никого не видно. Странно бля. Такого еще не было. Внизу всегда было до хуя рыбаков. А тут никого. Только волны об берег шлеп, шлеп. Но мертво как-то. Без жизни. И вообще все пусто и тихо. Тут я замечаю, что ни тебе стрекоз, ни тебе птичек. Вообще ни одного постороннего звука. У меня по чуть-чуть начинается измена. Вот так я и иду в полной непонтке. Вода слева, склон справа. В таком полном ахтунге я прошел еще минут 5 -10. Как тут блядь, я остановился как вкопаный. Через весь мой хребет, вверх к затылку, прошелся холодок. До этого, у меня было такое ощущение только когда мы встречались с медведем в Румынии.

Нет, это была не змея. Хотя я их тоже боюсь до усрачки. Знаете что это было? Это была скомканая пачка "Примы". Вы не поверите. Я тоже не поверил. Но я посмотрел направо. На склон. И… Правильно, ебанаврот. Там стоял шалашик. Именно тот шалашик. Я был именно на том месте. Абсолютно никаких сомнений. Блядь я не знал что делать. Мне наступил маленький пиздец. Это не подавалось никакому объяснению. Вся эта непонятка переросла в такой страх, что я не мог сделать ни шага дальше. Я осознал что дальше не надо идти ни за что. А то ПИЗДЕЦ. Честно скажу, я пересцал и вернулся обратно. Не знаю правильно ли, но я вернулся. Хотя жалею иногда.

Потом только, питерцы которые в то время летали вместе с нами, мне рассказали что это у них называется "леший повел". Говорят, там в костромских или иных глухих краях это явление достаточно обычное. Что люди мол, в 500-ах метрах от деревни, днями ходят и не могут дорогу домой найти. Хотя они с детства знают там каждую тропку.

Была ли пачка и шалаш на обратном пути? Хуй. Конечно нет. И не могло быть. Так же как ничего не было до тех пор как я поднял эту йобаную пачку "Примы". Вот так бля. Кароче, хуйвознаю. Иногда, кто-то творит с нами такие вещи, которые все наше так-называемое понимание ставит раком. А потом, со всем этим, нам надо как-то жить дальше.

Биздельник