ночь иногда жизни длиннее.
так, как длиннее лишь смерть.
часто бывает - сидишь,
даже не коченея. тела нет -
нечему коченеть.
сознания нет так же,
но обнаружить пропажу,
естественно, тоже
нечем. остался взгляд
воткнутый в стену
бессмысленно,
замороженный
вечность тому назад.

бывает так, что ночь длиннее жизни
лишь смерть сравниться может с этой ночью.
и тела нет. я точно знаю - мы с ним
сегодня очень разные. а впрочем

есть общее: снаружи тьма привычна,
и тьма внутри как будто бы домой
вернулась. а раз нет различий,
то нет границ меж той и этой тьмой.

а если нет границ, то нет и воли:
раз тьма - везде, то незачем стремиться
куда-то. завернуться что ли
в свой плед, а может, сразу в плащеницу?