Несмело и тревожно, опасливо, как вор,
Я достаю из шкафа водяру «Златогор».
Вокруг шумит работа, компьютеры пищат,
И сонные работники бумагой шелестят.

Караморой похмельной я двигаюсь к столу
(Ведь дать солидно могут за пьянку по еблу).
Шатаясь и кривляясь, ложусь на верный курс,
Пока никто не палит – и это явный плюс.

Болит нещадно череп, во рту пылает сушь,
Желудок хочет выблевать всю выпитую чушь.
Короче, без бутылки никак не обойтись.
Лечиться на работе? А, в рот оно ебись!

Налив стопарь прозрачной (аж губы облизнул),
Уже готовлюсь выпить. Но слышу: «Караул!»
В дверях стоит начальник, в его глазёнках гнев,
И вот он открывает начальственный свой зев:

«Ты что же, абрыганец, бухаешь день и ночь?
С утра ужо нажрался – и продолжать не прочь.
Филон, алкаш, пропойца – давай сюда стакан!»
Начальнику не скажешь, что я совсем не пьян.

Но подойдя поближе и хитро подмигнув,
Начальник огляделся, отрывисто зевнул,
И говорит мне: «Слушай, поганый прохиндей,
Там у тебя бутылка? Тогда и мне налей».

И я подумал сразу – какой удачный ход:
Покрикивает громко вонючий обормот,
А сам попутно данью похмельных обложил.
И что мне делать, братцы? И я ему налил.