Человек шел домой. Человек шел с войны. Спроси его, - «где твой дом» и он ответит…«там». Спроси его, - «кто ждет тебя там» и он ответит…«ждут». Время пришло, и он отправился домой. Никто не смог бы его остановить. Не было силы, что задержала бы его в пути. Покой и сдержанную радость излучало его лицо. Нет ничего прекраснее лица мужчины, который знает, куда он идет и для которого путь – самое главное в жизни.

Человек был самым обыкновенным, пепельно-серым НИКЕМ, его внешность была пыльной, как дороги, по которым он шел. Грязная одежда настолько срослась с телом, что снять ее было невозможно. Его ноги были босы и разбиты в кровь, а спутанные волосы развевались на ветру. Никто никогда не видел, чтобы он ел или пил. Казалось, он не спит и не моется. Он ничего не просил и видимо ничего не хотел. Он просто шел вперед.

С ним никто не заговаривал, будто проказа или еще более страшная, неведомая болезнь, пожирала его. И только ветер всегда сопровождал его, был единственным собеседником и проводником. Когда он приходил в город, ветер, играясь, наполнял дома, выдувал шелуху из душ и тел, дарил свежесть мыслей и чувств. Ветер превращал тучных импотентов в героев, а падших женщин в прекрасных дам, нежных и печальных.

Он всегда спал прямо на улице, выбирая площадь с фонтаном, где ветер мог играть струящейся водой. А утром он уходил, разбудив потаенные желания и оставив смутные мысли, разогнав болото привычной жизни и заронив неясные образы, так ни слова и не сказав. Как только он уходил, исчезал и ветер. Мягкий, заботливый, пахнущий молоком и хлебом, он окружал его и вел, вел, все дальше и дальше. Иногда ветер можно было увидеть. Дурачась, он поднимал пыль, и та ласково касалась человека, то улетая ввысь, то падая к его ногам.

Люди с тревогой смотрели ему вслед и скрывались в темноте своих домов. После его ухода становилось очень тихо, все ходили на цыпочках, никто не хлопал дверями и не гремел посудой. Люди молчали и в тишине к ним возвращались детские мечты, давно забытые в суете жизни. А потом, будто разом испугавшись, горожане выходили из домов. Они шутили и заразительно смеялись, спорили и неистово ругались, пели и горько плакали. Их вопросы, - «кто он, этот человек…как мог он приручить ветер…куда идет и вернется ли», так и оставались невысказанными. Но его образ, такой волнительно-тревожный они будут хранить до конца своих скучных дней, как талисман, иногда доставая и прикладывая к пустотам в душе.

А человек шел дальше, неуклонно шагая к своей цели - все остальное его просто не интересовало. Он даже не замечал этих людей, жизнь которых так изменял. Ветер, ведущий его, не давал ему увидеть. Он пел ему свои странные песни, туманившие глаза и убаюкивающие мысли. Только ветер знал, куда идет этот человек. Он должен был довести его туда и как верный пес, сторожащий стадо, не давал ему свернуть с нужного пути. Ветер тоже не думал о тех, кто остался позади. Неразрывные узы связали его однажды с этим человеком, и думать о чем-то другом он просто не умел.

Шли дни, и легкая печаль стала окружать их. Ветер рисовал ее в пыли дороги и в каплях воды. Чем ближе они подходили к дому, тем тише и задумчивей становились его песни. Но усталый путник этого не слышал, он чувствовал, что скоро, очень скоро, увидит то, к чему так долго стремился. Как зверь, чующий воду за километры, он ощущал приближение к своей заветной цели, и его шаги становились все быстрее. Ветер тревожно звенел, вдыхая в человека силы для последнего рывка, максимально напрягая силы. Люди, встречающиеся им на пути, слышали не тихое умиротворенное пение, погружающее их в светлые думы, а зов крови, беспокойство, настойчивое желание бросить свою привычную, никчемную жизнь и уйти за ветром навсегда.

А человек уже летел наперегонки с ветром, который все громче и громче кричал ему что-то тревожное. Люди испуганно оглядывались им вслед и долго не могли придти в себя, а по ночам стонали и звали кого-то. И вот, преодолев последний участок пути, он выбежал из-за поворота и остановился, жадно хватая ртом воздух. Он пришел, пришел туда, куда так долго, невероятно долго стремился. Он давно забыл, кто ждет его здесь, но верил, что эта встреча вернет ему свободу и наполнит его жизнь любовью.

И вдруг мертвая тишина опустилась на него. Ничего не понимая, он оглянулся, как потерявшийся ребенок. Что случилось, почему ему так страшно и больно. Где тот голос, который был с ним все это время, который вел его сюда, в этот дом. Человек крепко прижал руки к ушам. Нестерпимая тишина рвала барабанные перепонки. Судорожный полувздох-полувсхлип пронзил воздух, и он упал на колени. Как будто последнее «прости» прошелестело в голове, и стайка песчинок легла у его ног. В одну секунду понимание рухнуло в мозг. Это был его друг, его брат, его проводник и второе «я». Исполнив свою миссию, ветер умер, исчерпав свои силы, отдав их человеку, чтобы тот мог дойти.

Мрак одиночества бережно окутал его. Да, он будет жить в этом доме, доме своей судьбы, но, осознание, что за свое счастье он заплатил жизнью лучшего друга, превратит его жизнь в ад. У него останутся только полуистлевшие воспоминания и едкая горечь разочарования. Человек вошел в свой дом и закрылся в нем навсегда, чтобы никто и никогда не увидел его глаз. Это были страшные глаза. В них плескалась боль мужчины, убившего самого себя, а когда боль уйдет, они станут пусты, как выгнившие глазницы мертвеца.

Люди, которые видели его на пути к дому, не знали об этом. В минуты отчаяния, они вспоминали о человеке, ведомом ветром и мысль о том, что где-то, с нескончаемым упорством, они идут к своей цели, давала им силы жить.