Отбросив ернический тон, хочу поговорить о вещах серьезных, практически глобальных. Об истине, разлитой, укупоренной и продающейся в соответствующих отделах сельпо и супермаркетов. О прозрачной жидкости, совмещающей в себе нежность богов и жестокость демонов, тупость уепков и трагическую истину высокого накала. Словом о ней, о родимой нашей водочке.

Кому из нас не знаком вкус ледяного огня, нежно прокатывающегося по горлу и золотой сетью накрывающем душу. Мир становится четче, осязаемей и – спустя какое-то время – чуть добрее. Или еще злее – в зависимости от нас самих. Как и любой дар богов, этот обоюдоостр. Такова плата за возможность хоть чуть-чуть увидеть мир таким, каким его видят боги.

Легкий и чуть усталый ты поднимаешься с постели, на которой в сладкой истоме раскинулось взятое тобой женское тело – тело, сладко пахнущее свежим, вкусным потом, тело еще чуть вздрагивающее от только что полученного удовольствия. Ты закуриваешь сигарету и плеснув в рюмку из чуть подернутой патиной холода бутылки прозрачной жидкости, цедишь этот нектар. Огонь пробегает по жилам, удовольствие становится осязаемей, ты чувствуешь как накатывает благотворная нега. Сладкая горечь медленно тает на языке и улетает прочь – вместе с сигаретным дымом. Ты – хозяин мира, ты слышишь все – даже как где-то в вышине боги смеются, глядя на тебя. Бросив подругу на спину, ты капаешь несколько капель водочки в ее великолепный пупок и смеясь от того, как красиво и развратно она стонет, припадаешь к нему и пьешь, пьешь чувствуя как бег времени замедляет свой ход – хотя бы на долю секунды. Ты и этот напиток – хозяева мира. И пусть только в этот момент – но и этого уже достаточно в этом вечно изменчивом круговороте бытия.

От горячего капота машины пахнет маслом, бензином и дальней дорогой. Рев самолетов, идущих на взлет и посадку фонит где-то рядом. Ты смотришь в глаза другу, другу с которым так много было пережито и понимаешь, что можно даже ничего не говорить – глаза в глаза, в них мелькает прошлая кровь, победы, поражения, женщины, тачки, другие страны. Ты пьешь холодную, горячую истину из горла бутылки и улыбнувшись, передаешь ее другу.

Здравствуй, брат. Мы снова вместе. Рад тебя видеть.
Ну здорово, братишка. За нас – и пусть весь мир идет к черту!.
Глоток, пауза. Улыбка, сигарета. Все, как и раньше. И одновременно с этим четкое осознание неизъяснимой тяжести времени, катящегося колесом по нашим спинам и вискам.

Ноги дрожат от напряжения, голова разламывается от сволочного напряжения последних суток. Еще много чего не сделано, но ты уже и так не спал два дня и пусть все идет к черту. Становишься под ледяной душ, вытираешься хрустящим махровым полотенцем и падаешь на тигровый шелк простыней. Ты готов отдать год жизни за возможность уснуть – уснуть сразу и сейчас. Но сон, о котором так мечтал весь день, сон, который хватал тебя за рулем и сладко уговаривал упасть в бездну – ушел. Сигарета не помогает. И следующая тоже. Тогда ты подходишь к холодильнику, достаешь бутылку “Гжелки” и щедро бросаешь в граненый стакан тягучую жидкость. Стакан холодит руку, лед течет по горлу. Вспышка – и сразу же водочка осаживает темным, неясным осадком всю мразь дня на глубине души. Сейчас курим последнюю сигарету – и с последней затяжкой все становится хорошо. Демоны поют колыбельную, сладко нашептывая серебренные грезы. Сон укрывает тебя черной пеленой, не давая хороводу мыслей беспокоить тебя....

Вековая тайга, тридцати пятиградусный мороз, горная незамерзающая речка. Рев движка вездехода гоняет эхо между суровых сопок. Извивающийся серебряный хариус. Глоток из чуть теплой бутылки промывает твой рот и горло, смывает с них никотин. Тепло на сердце. Вкус сочного, сырого мяса еще трепещущей рыбины на языке ощущается так остро, что кажется ничего вкуснее ты никогда не попробуешь. Жить хорошо, черт возьми!

Провал черной бездны между небоскребами, чужой великий город – и ты один. Кажется ты взобрался на самую вершину, все, о чем ты мечтал в детстве и видел в красивых фильмах - здесь, под ногами. Наверное даже стоит умереть в этот момент – так все четко и прекрасно в своей завершенности. Ты пьешь водку, снова и снова добавляя ее в хрустальный стаканчик – и становишься все трезвее и трезвее. Она высвечивает всю мимолетность и бренность этой казалось бы идеальной твоей мечты. Ты ухмыляешься и злобно скалишься всему этому миру за окном – ни хрена это еще не вершина, это только ее иллюзия, мы им всем еще покажем...быть может. Еще глоток, еще, еще – боги не дремлют, они всегда получат свое, рано или поздно. Но пока Я играю по своим, а не их правилам – расплатимся позднее.

Graff.